дочери, сыны.Восемь лет идут сюда послушать
На могилу шёпот тишины.
Восемь лет, цветеньем жёлтых листьев,
Дерева встречают их вокруг.
Восемь лет горят в букетах искры,
Принесённых от друзей, подруг.
Город Ангелов, тот, кто не знает —
Город не живых, наоборот.
И к нему тропа не зарастает,
Осетинский чтит его народ.
В городе Беслане расположен,
Город Ангелов, жаль, есть такой.
Быль эта со страшной сказкой схожа,
Забравшая детишек на покой.
Восемь лет забыть никто не властен
И не гаснут огоньки свечей.
Не забыть им страшных тех напастей,
Бед от рук жестоких палачей.
Трое суток жажды, боли, муки,
Трое суток страшная беда
Над их жизнью простирала руки,
Унося потом их навсегда.
Восемь лет с надеждой смотрят в небо,
Устремляя взгляды к облакам.
Восемь лет несут могилам хлеба
И с водою ставят там стакан.
Нет на карте города такого,
Но в Беслане, к сожаленью, есть.
Восемь лет нет выхода другого,
Как хранить в слезах боль, стон и месть.
Восемь лет приходят сюда дети
И пускают белые шары.
Словно души их уносит ветер,
Принимая память детворы.
О моих стихах
Мне говорят, стихи, мол, хороши,
Но, жаль, без слёз читать их невозможно.
Они мои младенцы от души
И переделать их мне очень сложно.
Порой витают в солнечных лучах,
Порой со мною улетают в пропасть,
Порою горько плачут по ночам,
В чужое горе, погружая лопасть.
Мотор сердечный глушит иногда,
Чужая боль, беда, несправедливость.
Как губка впитываю я тогда
И боль, и радость, и чужую милость.
Но очень жаль, что больше негатив
Порою разрушает мою душу.
Отсюда и в стихах моих мотив,
Который не всегда приятно слушать.
Я из измен, предательства урок
Извлечь пытаюсь, рассказавши людям,
Чтоб добрые слова проникли впрок
С надеждой – этого не будет.
Кому-то жаль, когда в стихах не ложь,
А горькая и праведная повесть.
Зато я не скажу душе: «Ты врёшь»!
И не казнит меня ночами совесть.
Я даже рада, если стих задел
Слезою горькой чьи-то струны в сердце.
Знать не родился в душах их предел
И состраданье открывает дверцы.
Поплакаться не грешно и слезой
Отмоются душевные потёмки.
И будто бы, омытые грозой,
Глаза увидят мир большой и тонкий.
И хрупкий, и красивый, не чужой,
Для нас с тобой, построенный Богами.
Зачем и почему я со слезой
О нём своими говорю стихами?
Нет ничего дороже на земле,
Нет
