сотни лет не нуждалась в ином.
– Не нужен ни чай, ни бренди, – произнес мужчина. – Если уж на то пошло, то и дверь закрывать ни к чему. Я здесь ненадолго.
Он вышел из ниши, на лице плясали длинные тени от свечей. Отец Каллахан не мог разглядеть черт лица незнакомца.
Но он узнал голос.
«Задержи его. Шон уже рядом».
– У вас еле заметный акцент, – заметил отец Каллахан. – Вы из Греции?
– Весьма впечатляюще, отец. Мало кто способен его уловить. Я там родился. На одном из островов.
– Я изучал лингвистику и историю искусств. А какой остров?
– Патмос.
– А, священный остров. То самое место, где Иоанн Богослов писал свои Откровения.
Мужчина промолчал.
– Странно, – продолжал отец Каллахан, – что вы принадлежите к Епископальной церкви, а не к Греческой православной.
– Я не принадлежу ни к той, ни к другой. Где письмо?
– Письмо? Какое письмо?
– То, которое написал Спеллинг.
– Вы, вероятно, ошиблись.
– Где письмо? Отвечайте!
– Так это вы убили ту молодую женщину, Александрию Коул.
– Я и вас убью. Где письмо?
Мужчина вытащил пистолет.
– Прошу вас, как и исповедь, оно предназначено для слуха Божьего… и его всепрощающего сердца.
Мобильник отца Каллахана звонил, эхо отражалось от самых дальних уголков старого храма. Отец Каллахан повернулся, собираясь подбежать к телефону. Чужак дважды выстрелил священнику в спину. Пули ударили отца Каллахана, будто кувалды, и он упал.
Секунду отец Каллахан лежал на мраморном полу. А потом медленно пополз к алтарю. Он знал, что у него шок. Тьма надвигалась, а в ушах продолжал биться звонок телефона. Он уже не мог ползти и замер у первой ступеньки, положив голову на прохладный камень.
Отец Каллахан чувствовал, как из его заднего кармана вытащили бумажник, как обыскивали карманы пиджака. Лежа на животе, он ощутил, как мужчина перешагнул через него и направился к алтарю. Что-то хрустнуло. Он слышал, как позвякивают монеты и шуршат бумажки – убийца забирал деньги из ящика для пожертвований.
Отец Каллахан сражался с наступающей тьмой.
«Старается изобразить ограбление».
Глаза жег пот. Каллахан чувствовал, как сердце выкачивает его кровь на пол. Одна пуля прошила грудь насквозь, справа, и жизнь Каллахана вытекала на белый мрамор. Через полминуты кровавая лужа доползла до лица.
Стрелок распахнул дверь в кабинет Каллахана и принялся обыскивать его письменный стол. Он вытряхивал ящики и просматривал бумаги.
Отец Каллахан чувствовал, как стучит его сердце. «Не отключайся. Шон О’Брайен будет с минуты на минуту. Держись. Просто дыши. Спокойно. Вдох и выдох… дыши».
В рот натекла кровь, кишки бурлили, подпитываемые страхом и адреналином. Отец Каллахан обмакнул палец и
