что в жизни было,Что копилось ею впрок —
Не останется! – Примета!
Это… это как билет
В путь, в котором нет ответов…
И вопросов тоже нет.
«То ль томления, то ль лени…»
То ль томления, то ль лени,
То ли так – воспоминанья…
Маем дикие сирени
Мне приносят испытанья.
Так рождённые мгновенья
Сердце будят, сердце мают.
Музы русские – сирени —
Душу негой наполняют
И уносят за собою.
И волнующей волною,
То ли чудом, то ли явью —
Строковышивальной гладью
Из-под вверенной руки
Появляются – стихи.
Ах, поэты! Вам ли не до…
Не додуматься до них —
Строк, что несказанным цветом
Расшивают каждый стих.
Маем дикие сирени
Мне приносят испытанья:
То ль томления, то ль лени,
То ли так – воспоминанья…
«Душа – стихами говорит…»
Душа – стихами говорит.
Что проза для неё! – невнятность.
У сердца тоже неопрятность
Бывает, портящая вид.
Стиха творение есть тайна —
Души измолвленный ответ.
Случайно ль это, не случайно,
Ты – писарь у души, поэт.
Дано тебе услышать нечто
И записать строфой на лист.
Строкою – не испортить вечность.
Для вечного – всегда лист чист.
«Жизнь коротка, пока не знаешь…»
Жизнь коротка, пока не знаешь,
А знаешь, так ещё короче.
Душе подаренная малость —
Смен дня и ночи, дня и ночи.
И в этот промежуток краткий,
Как миг, отколотый с мгновенья,
Ты в разлинованной тетрадке
Себя готовишь к воскресенью.
Строке, написанной здесь, внемля,
Ты утешение найдёшь.
Зерном тебя зароют в землю.
Что накопил – тем прорастёшь.
Быть может, сорною травою,
А может, колосом звенящим…
Всё, что не станется судьбою,
В тебе сегодня настоящим
Заложено для воплощенья
Души грядущей – Воскресеньем!
«Поэзия одной строки…»
Поэзия одной строки…
Две – много, три – уже не нужно.
В четырестишиях земли
Сокрыты будущие души.
В доступной мякоти стиха
Обычной косточкой ребристой
Лежит заветная строка —
Одна для всех грядущих жизней.
Всё для неё, всё – для родимой,
Одной-единственной строки.
Строка – стихотворений прима!
Молчи, поэт!..
Поэт – молчи!
«Знай, ты родился не для мук…»
Знай, ты родился не для мук,
И не для счастья ты родился.
Не для
