который, видимо, зря
Дал расплескать чернил; пусть скорее вытрет.
Дождь
Дождь велит разувериться в лживом солнце —
Оно из мрака наспех – не жди – не вылезет.
Утро новое мимо нас пронесётся
И померкнет, канув в межтучном вырезе.
Дождь несёт новый повод для «поразмыслить».
Дорожная философия от посадки до остановки.
Капли падают густо, непрестанно быстро,
Напоминая людей многочисленных и одиноких.
Мы не любим его за грязь и за всё, что грустное.
Сапоги-то, мол, чистые, а дороги – грязные.
Про испорченный отдых лепечем другим без устали,
А под зонтики прячем своё безобразие.
Дождь свершится. А мы, завидя где вымыто,
Всюду опять ручонками пыльными влезем.
Город только и рад (от кипения вымотан),
И каждый по-своему вымотан, мокр и невесел.
Обретают покой растрясённые ветром деревья
Обретают покой растрясённые ветром деревья.
Под янтарь фонаря набивается стружками дождь.
Я всем звёздам раздам тускло-серую краску теперь, и
Поблекнут они, а я стану светлее на грош.
Затухают огни новостроенных окон напротив.
Реже-реже авто лижут шинами капли с асфальта.
Сон – единственный сильный и городу нужный наркотик,
Прекращающий гонку до утренне-раннего старта.
Вот кончается ночь, растянув пять часов философски,
Иногда раздается молоденький девичий смех
По двору. Горизонт надрезает рассвета полоска,
И светило, вскарабкавшись на пухо-облачный верх,
Скоро взором прямым, обжигающим улицы, глянет.
А пока, продолжая июнь, зарождается утро,
Чёрно-белой стихией зачатое. Бежевый глянец
Тёплых вод бок бетонный ласкает, искря перламутром…
Эх, а лето кончается
Вот мне говорят: «Эх, а лето кончается…»
Большое спасибо, таки подытожили!
С асфальта в сентябрьские лужи отчаливать,
Сморкаться, хандрить, ну и что тут хорошего?
Одежда дождями промытая скинута, —
Подошвами листья трамбуя, чуть медные,
Неделя прошмыгает серостно, сыростно,
А солнце отрывисто и неприветливо.
На стенах домов нет игры силуэтами, —
Так мило закат развлекал нас, гуляющих.
И стала тоска в октябре беспросветная,
И стихли любви алоцветной пожарища…
И «мажу соплями» по сдержанной лирике,
В привычное русло вгоняю всё. Нужно ли?
По небу октябрь чертит ровные линии,
Контрастом
