чист, прозрачен, в звуке нету фальши,
В «фильтрах» листвы вязнут: рокот, шум и гам.
Отдохнув в блаженстве, путь уходит дальше,
Славя в благодарность, сей природный рай.
Родное село
Село родное Марьевкой зовется.
Здесь каждый дорог, милый уголок.
Хоть каждый в верности ему клянется,
Изменою грешим, сбегая в городок.
Хоть мы вдали, ты в нас живешь, в душе,
И память часто нам стучит в виски,
И шлейф воспоминаний горло сушит,
Зажаты между «не могу» и «хочется» в тиски.
Степь с шалфеем, полынью, ромашкой,
По русалочьи локоном вьется ковыль,
Кряж, не тронутый лемешной вспашкой,
Где шиповник на склоне уныло застыл.
Под кроной вербы, так манящей нас в детство
Криница с жемчужной студеной водой.
А чтоб остудиться – прекрасное средство,
К пруду босоногой несемся гурьбой.
Хочу к тебе, село, припасть к воде криницы,
Чтоб утолить всю жажду за минувшие года,
Живя сейчас не здесь – не в дальней загранице,
Но с краем отчим связь не рвалась никогда.
Селу родному поклонюсь сердечно,
Хочу сказать ему душевное – прости.
Болею за тебя, ты в сердце и навечно,
Спешу с визитом, юность навестить.
Росы на травах зовут
Росы на травах зовут меня в детство,
В лета, бесшабашной сандальной поры,
Чтоб сбежать из дома, все прекрасны средства —
Что может быть прекрасней для нас, детворы?!
Те летние дни проживались так долго,
Что за день везде был отмечен наш след
И, чаще ног босых в пыли где угодно,
В саду, в огородах был незваный обед.
От стражей спасали нас быстрые пятки,
В пруду растворялась, что с нас смыта соль;
А вечером, как водится, в жмурках и прятках;
Валила усталость, без жалоб на боль.
Росы на травах зовут меня в детство,
Туда, где был счастлив, мальчонок босой.
Хочу еще прожить хоть день, … средство
Мне б раздобыть… Айда, братцы со мной!!!
России
К России-матушке претензий не имею,
Чего не скажешь о властителях, вождях.
И грязью поливать, отнюдь не смею —
Все, что история воздвигла на столпах.
Тебе
