style="font-size:15px;"> – На кого ты похож посмотри,
Челюсть зря чересчур опустил,
Не хватает во рту зуба три,
Да и щеки неделю не брил.
Никого, только голос звучал,
По спине побежал холодок,
Ощутил, как на лысине встал
Мой единственный волосок.
– Не крути, как жираф, головой,
За окном я сижу, не робей,
И всего-то совсем небольшой
Со двора твоего воробей.
Говорящий, не как попугай,
Тот картавит – не все и поймешь,
Я ж летал за осиновый гай,
Диалог изучил, какой хошь.
Почирикать с тобою хочу,
У тебя всё без крышки и дна,
Если надо я к тучам лечу,
Ты ж в раздумьях сидишь допоздна.
Эх, попить бы тебе росу,
Она катится в клюв прям,
Лишь сажусь на березы косу
Ближе к солнечным лучам.
Я, конечно, не соловей,
Но пою без цензуры зато,
Гордый полной свободой своей,
Не измученный маятой.
Откровенно, как ни крути,
Ты унижен и оскорблен,
Вон туда – не можешь пойти,
А сюда – слишком умен.
Может быть, у тебя есть честь,
Но ее у него нет,
Прочирикай не то, можешь сесть,
Хоть тебе и немало лет.
Вы – сообщество единиц
С отрицательным знаком, увы,
К счастью, нет таковых у птиц,
Я давно бы не пел, а выл.
У нас тоже в клювах язык
Приспособлен к звучанию слов,
И глаза не таращи, старик,
Изучил и твое ремесло.
Как и ты, я писать могу,
Карандаш, вот, плохо держать,
И не прыгаю, рысью бегу,
Когда Вовку хочу догнать.
Он твой внук, помоги ему,
Не справляюсь один я с ним,
Отставание есть по письму,
Как исправиться, объясни,
Ты ж прозаик, но я все ж
Назову поточней – писарчук,
Не боишься – с ума сойдешь
От ненужных творческих мук.
А кому твои книги нужны,
Молодежи? В сети она,
Стал уже переписывать сны,
Для чего? Их не меньше у нас.
Хватит, старче, людей не смеши,
Лучше в степь поутру пойди,
Отдохни хоть разок от души,
Устье речки вброд перейди.
Там и музу найдешь в цветах,
Где блуднице еще быть?
Видишь, есть здравый смысл у птах,
Вот что значит, уметь говорить.
Ты заметил, я речь срифмовал,
Упражнялся
