style="font-size:15px;"> ФАНТАЗЁР
Плывёт его отважный
И дерзновенный флот
Корабликов бумажных,
Попав в водоворот.
Неясные картины
Запутанных эпох,
Зверинец пластилинный
И закулисный мох.
Певец своих мечтаний,
Уложенных в строке,
Построил город зданий,
Стоящий на песке.
Завёл семью и близких,
Прекраснейших людей —
Для главного артиста
Театр из теней.
19.04.83.
– ВТОРОЙ ПАМЯТНЫЙ ПЕРИОД
«От посвящения до сотрясения – 1984—1998»
ПОЧТОВЫЙ ЯЩИК (поэма)
«…Письма пишут по разным поводам,
Не похожи они друг на друга:
К Дню рождения, к свадьбе, «пó воду»
Или чтоб сократить разлуку…»
Где люди, там мысли, и мысли не пỳсты, порой —
Ответы к вопросам, которых никто не поверит —
Покрытые буквами кипы бумаги горой,
Которыми сложно оценивать что-то и мерить.
Не всё, что написано, часто достойно того,
А есть незаслуженно гибнущие писания.
Два выхода: или совсем не писать ничего,
Или присягнуть отвлечённому повествованью…
* * * * *
…В тот вечер мне очень хотелось кому-то помочь,
Но я специально не шел, ни к друзьям, ни к любимой.
Я длинною улицей брёл в наплывавшую ночь,
Не зная, что будет, и что ж так вокруг нелюдимо.
Что там оставлял я, в потоке житейских сует —
Проблемы и споры, и выигрыши, и утраты.
Я даже в последнее время забыл, что поэт,
Свободою и тем же временем и не богатый.
Но вот, я иду… Нет, я вру – не иду, но бегу!
Бегу от себя, хоть на ночь – в темноту, как на льдину!
И может случиться, кому-нибудь я помогу…
А нет, так хотя б напишу, как вокруг нелюдимо.
Мир станется, близким моим посвятятся стихи —
Достойны они, чтоб писали им без изворота.
И строчки, соскучившись, будут просты и легки,
И их появление новым окажется взлётом.
Вокруг никого, и я улицей длинной иду.
Но, что за картина моё приковала вниманье.
На центре дороги, ведь надо ж, на самом виду
Лежит – от меня в полуметре всего расстоянья,
Наверное, сорванный с дома жестокой рукой,
Потом подожженный, поскольку теперь он горящий,
Разбитый и нынче в ночи уже жалкий такой —
Почтовый, свой век отслуживший с достоинством, ящик.
Достаточно
