хранятмечту вернуться в позабытый сад,
найти дорогу в позабытый дом.
Но есть ли он? И верится с трудом.
II
Как позабытый сад – душа моя,
покинутый, не найденный никем.
От жажды погибает он, моля
дождя у Бога. Гибнет он зачем?
Никто не протоптал к нему тропы,
никто не повидал его красот.
Ужель предназначение судьбы:
никто его и вечно не найдёт?
Погибнет без заботливой руки,
травою и крапивой зарастёт,
его цветы погубят сорняки,
и садовод ужели не придёт?
Ведь полон он чудеснейших плодов,
и подарить их с щедростью готов,
и невозможно подобрать тех слов,
чтоб описать красу его цветов.
Как позабытый сад, душа моя,
растёт, цветёт, печаль свою тая.
Но миру дарит чудный аромат
любой – и даже позабытый сад.
Послесловие
Всех листьев кленовых с земли не собрать.
Листву ворошу, словно жизни страницы.
Душа моя, ты – перелётная птица,
к грядущему ты устремилась опять.
Так в поиске вечном вся жизнь и пройдёт.
Опять непонятной тоской изнывая,
как листьев осенних крылатая стая,
куда ты стремишь свой упорный полёт?
Душа моя – слабое пламя свечи,
погасит тебя непогода любая.
Ведь ты не паломница и не святая,
ты – бедная странница в тёмной ночи.
«Скрипач на крыше»
I
Друг, надо сохранить свечу,
чтоб не погасла до рассвета.
Жизнь не прошла, и песнь не спета,
и я допеть её хочу.
Пока играет мне скрипач
и над заснеженной дорогой
звезда горит, как дар от Бога
надежды в море неудач.
Спасая от тоски и бед,
правдиво, искренно и честно,
идёт от сердца к сердцу песня
и, как свеча, нам дарит свет.
Скрипач на крыше – ты не зря
во тьме играешь ночью снежной.
Моя звезда горит над бездной,
пронзая сумрак января.
II
Скрипач играет над судьбой,
но мы не слышим.
Похож бывает он порой
на дождь на крыше,
порой приходит в новый год,
как голос вьюги…
Ты знай: скрипач к тебе придёт,
поднимет руки,
по скрипке проведёт смычком —
как сон забытый,
скрипичным маленьким ключом
вся жизнь открыта.
Придёт со скрипкою своей,
поднимет руки,
и в небо вознесётся с ней,
как эти звуки.
Пусть
