о том, что же мне теперь делать. На стене тикали часы. Большая стрелка на двенадцати часах, маленькая на шести. Правда, не такая уж она и маленькая. У неё был точно такой же размер, как и у большой. Никогда не замечал, что на моих часах две большие стрелки.
Я бросил взгляд на электронные часы на руке. Они показывали «27:61». Это не вызвало у меня удивления, скорее досаду.
Я вздрогнул от звонка в дверь. Пошёл открывать. Замок заело, я провозился с минуту. Открыв дверь, я увидел невысокого молодого парня с животиком, одетого в просторную серую футболку и странного покроя черные брюки. Лицо выглядело добродушным, но было мне абсолютно не знакомо.
– Вам кого? – спросил я и осёкся, вспомнив, что эти слова сегодня уже слышал.
– За что же вы его так? – произнёс парень.
– Кого?
– Да братца-то моего дурного, Конотопа. А если б я вам топором по башке? Нехорошо, честное слово…
Я секунду смотрел на его широкую улыбку. Потом резко захлопнул дверь, чувствуя, как меня охватывает ужас.
– Это никогда не кончится, – прошептал я.
Из-за двери послышался грохот, словно по лестнице скатывался набитый камнями мешок. Я постарался успокоиться и сделал несколько глубоких вдохов и выдохов. Заглянул в комнату родителей, убедившись, что там никто не прячется. Пошёл снова к себе. Потоптался возле шкафа, глядя на ряды книг. Уставился на сорок седьмой том Хайнлайна, смутно припоминая, что пару дней назад их было всего двадцать пять.
Сел на диван, взял в руку телефон и набрал номер Тамары.
– Да, – ответила она. Голос был недовольным и сонным.
– Привет.
– О Боже… Ты знаешь, сколько сейчас времени?
– Нет, – честно ответил я. – У меня все часы взбесились. А что, сейчас ночь?
– Вообще-то да, – ответила она.
– Прости…
Я покосился в окно. С улицы лилось яркое летнее солнце.
– Ну, чего ты хотел?
– Слушай… Я не знаю, что мне делать… Я схожу с ума.
Она некоторое время помолчала.
– Из-за меня, что ли?
– Не знаю… Нет… Со мной происходит что-то странное… Сегодня я говорил с тигром…
– Ну и что? Я вот с деревьями иногда разговариваю. Это нормально.
– Нет, ты не понимаешь. Он был тут, у меня дома. Он говорил со мной… И деньги прыгали по столу. Сами собой. И ещё я видел человека без мозгов…
– Ну, это-то не редкость… – отозвалась Тамара. – Извини. Честно говоря, я спросонья мало что понимаю. Но вообще сходи к психоаналитику, – кажется, она зевнула.
– А чем он мне поможет?
– Ну, не знаю. Хуже-то не будет…
– Ну да… Куда уж хуже… – вздохнул я.
– Я знаю одного, – вспомнила Тамара. – Неверов фамилия. Хороший дядечка такой, бородатый, интеллигентный. Сходи, поболтай с ним.
– А
