её выбрал – смешнее придумать не мог.
Шмыгает носом, краснеет, наверно, простыла —
минус 15 и снега кругом по колено.
В такую погоду укрыться бы тёплой простынкой,
пить чай и с малиною чтоб непременно…
Деда мороза детишки зовут. И бок о бок
он со Снегурочкой кружит у ёлки нарядной,
Думая, как бы добраться до дома без пробок
и не застрять где – нибудь в темноте непроглядной…
Праздник закончен в саду. Сторож гасит гирлянды.
Ждёт его дома накрытый заботливо стол…
Наш Дед мороз в одиночестве, хоть и не пьяный,
патрон загоняет в трофейный начищенный ствол…
А за стеной, в однокомнатной скромной квартире,
в платье и туфлях Снегурочка плачет навзрыд…
Что-то сложилось не так в этом суетном мире,
полном измен, расставаний и горьких обид…
Он посмотрел на часы – скоро с боем курантов
год оборвется, и жизни нелепая нить.
И захотел напоследок – как юным курсантом —
в тайне от всех на балконе в ночи закурить.
Вышел, вдохнул обмороженный инеем воздух.
И уловил краем глаза движение вниз.
Сказалась былая сноровка мгновенно.
И поздно хвататься рукою за хлипкий балконный карниз…
Давно отгремели салюты, затихли соседи.
Январь осторожно зажёг самый первый рассвет…
И только мальчишка крылатый с улыбкой заметил,
как смотрит Снегурке в глаза её сказочный Дед…
Прогулки с Булгаковым
Вы замечали, как быстро стекает время —
Капля за каплей, а кажется, что рекой?
Словно в потоке людском ты спешишь за всеми,
Цели не видно, главное, что с толпой.
Главное, чтобы не сбиться с общего ритма,
Не выделяясь лицом, проскользнуть вперёд…
Вдруг рассекая будни, идёт Маргарита,
Что-то тревожное в хрупких руках несёт…
Где-то уже разливают то самое масло,
И в варьете нет билетов – сегодня аншлаг.
Думаю, что Берлиоза совсем не напрасно
Кто-то заставил сделать решающий шаг…
Чем бы ещё он прославился, чтобы потомкам
Было не стыдно о нём говорить и писать?
Кот-бегемот сложит примус в пустую котомку,
Чтобы потом его где-то сидеть починять…
Вы замечали, как гложет незнания голод,
Тот, что заставил отречься Святого Петра?
В каждом из нас сеет зерна сомнения Воланд,
Жизнь превращая нечаянно в росчерк пера…
Кто-то за нас пролистает, слюнявя, странички,
А прокуратор уснет, подчинившись судьбе…
Мастер
