что лохомБыл и будешь ты всегда —
Мне твердили люди.
Но везло мне иногда
И, конечно, будет
Вновь везти когда-нибудь —
Быть того не может!
А, что лох я, ты забудь,
Помоги мне, Боже…
Бог услышал, наконец.
Рубль на дороге
Я нашёл. Вот, молодец,
Так везёт не многим!
А с рублём пора в кабак,
Там напиться вволю…
Только что-то вновь не так —
Я проснулся что ли?
Ангелочки
Все мы в нашем детстве ангелочки
С чистой, как у ангелов, душой.
Начинаем жизнь писать по строчке,
Главное, чтоб свой, а не чужой
Вышел наш роман о жизни нашей,
Чтобы было в нём поменьше лжи…
Это нам сейчас соврать не страшно,
А потом… Стать взрослым не спеши.
Просто в детстве всё чуть-чуть иначе,
Так что зря стремимся повзрослеть…
Мы во взрослой жизни тоже плачем,
Но о детстве по ночам жалеть
Огрубели ангельские души.
Мы уже давно без наших крыл.
Кончились чернила. Свет потушен.
Нашу книгу жизни Бог закрыл…
Любовь Иуды
Что значит Родину любить?
Мне объяснить никто не может.
Как патриотом стать и быть?
Никто не скажет мне, похоже.
Ответов нет ни у кого,
Выходит, нет и патриотов
В стране, где много есть всего —
Богатств, людей и идиотов…
Нет только главного у нас,
Того, что было в прошлом веке —
Нет настоящих слёз из глаз,
Нет состраданий в человеке.
Сегодня каждый – за себя,
Лишь Бог один за всех покуда.
У тех же – кто везде трубят
Как любят Русь – любовь Иуды…
Беспредел
Предела нет для совершенства,
Для радости и для печали
И только миг я был младенцем,
Когда на божий свет встречали
Из колыбели материнской
Меня. И начал Бог отсчёт…
Но я в своей дороге длинной
Дни не считал. И свой отчёт
О том, что в этой жизни было
Я специально не писал,
Но только старость не забыла,
И час её, увы, настал…
Душа, напротив, не хотела
Вдруг оказаться не у дел,
Назло всем срокам не старела,
Такой вот вышел беспредел!
Ну, что ж, конечно, я не вечный,
И жизнь пройдёт почти как миг,
Но я тот самый человечек,
Хотя быть может и старик,
И в нём навряд ли кто узнает
Меня. И я бы не узнал.
Предела нет! Есть жизнь иная,
И старость вовсе не финал…
Бог простит
Всё чаще думаю о Боге
Всё реже о самом себе.
Жалею не себя – убогих,
Своей доверившись судьбе.
Убогих
