волоска.
Кисточкой колдует сокровенно,
Нанося то охру, то циан…
Контуры выводит вдохновенно –
Так, что отдыхает Тициан.
Что-то креативно пудрит, клеит,
Запахами мир её душист.
Всё на свете женщина умеет:
Повар, врач, заправский визажист…
Я же терпеливо и отважно
Жду, как ждут рассвета у огня.
Я ведь понимаю – это важно!
Для неё. А значит – для меня.
Разная любовь
Она не согреется тёплым чаем,
И плед без любимого давит грудь.
В разлуке Она по Нему – скучает!
Простая, по-женски святая грусть.
А день, в свою Лету никак не канет:
– Мой милый! Скорее бы ты пришёл!
Чтоб слушать, как ложка звенит в стакане,
Как задники тапок стучат о пол…
Ему улыбаться души не чая…
Но вечер внезапно задул свечу:
По нежному: «Я по тебе скучаю…»
Надрезал: «Я тоже тебя хочу!»
Панихида
Мой пульс стучал, как метроном,
Пока, построившись в колонны,
Мелькали тени за окном,
Носы, усы и панталоны.
Пока десятки жадных глаз
На шторы пялились в надежде,
Что ты на бис, в который раз,
Начнёшь снимать с себя одежды.
Я знаю: стоит мне уйти –
Они штурмуют двери смело!
Влезают даже по сети,
Сквозь Интернет лаская тело.
Крестов наставят в календарь
Насмешливо и нелюбезно.
Да так, что уличный фонарь
Дорогу освещает в бездну.
Печально падают цветы
На доски свежего помоста.
Цветами устилаешь ты
Мою дорогу до погоста.
Разлуку утопив в вине,
Меня хоронит повседневность…
Но ты «Люблю!» сказала мне,
И я воскрес. Скончалась ревность.
Лети
Мечтать. Летать. Смотреть и слушать…
И пусть границы не ясны.
Я отправляю твою душу
Туда, где сладко дремлют сны.
В долине снов размыты тени,
Особый цвет у фраз и слов,
Там воздух солнечно-весенний
Хранит от бурь букеты снов.
Там, на пути, тебя согреет
Моё спокойное тепло.
Чтоб пробуждение быстрее,
Светлее, радостней прошло.
Чтоб поутру, смутившись мило,
Сказала, не скрывая пыл:
– Как жаль, что я свой сон забыла!
Но знаю точно – ты в нём был.
Диалог
– Как
