я летаю во сне?Всё растворится с зарёю,
Утром, что грезилось мне.
Снова куда-то сквозь дали
Ночью летала душа.
В море вселенской печали
Ищет чего чуть дыша?
Сотни миров за крылами,
Тысячи схваток и встреч.
Жизнь пролегла между снами,
Спала с натруженных плеч.
Что же ты ищешь родная?
Где мой потерянный дом?
Здесь иногда засыпая,
Где-я рождаюсь потом.
Но просыпаясь под утро,
Слушаю трель соловья.
Выбрал я Землю так мудро:
Здесь мой и дом, и семья.
*
Что происходит о мной
Где я бываю во сне?
Крылья растут за спиной
Или так кажется мне.
«Как пахнет грозой…»
Как пахнет грозой…
Ветер треплет маки…
Выхожу босой к шёлковой траве.
Вымыты росой облака-собаки
Лают в небесах где-то вдалеке.
Ветры приросли ветками деревьев.
Где же ты моя праведная Русь?
Как же мы росли силой твоих звеньев?
Отчего же в сердце нам неволя-грусть?
Надо мною тучи, как клубы пожарищ…
От войны мы пепел, что взошёл травой.
Вот под камнем рядом, старый мой товарищ,
Он вернётся в мае, теплою грозой.
«Я этим утром странный…»
Я этим утром странный:
Я тихий и немой.
Растеребило раны
Поющею весной.
То ласточка в окошко
Случайно залетит.
То замурлычет кошка,
То сердце застучит.
От утренней прохлады
Идёт густой туман.
На сердце нет досады,
Всё сказка, не обман.
Весна поёт под утро
Оркестром певчих птиц.
Жизнь поступает мудро
Стирая пламя лиц.
Кузнечики стрекочут,
Угадывая ритм.
И грозы прогрохочут
Рождая сотни рифм.
Я этим утром странный:
Я тихий, словно дым.
В тумане вижу страны,
Где был я молодым.
«Мы не виделись давно… и слава Богу!..»
Мы не виделись давно… и слава Богу!
Не болтали мы с тобою сотню лет.
Позабыли мы сюда давно дорогу.
Пылью стал подаренный букет.
Ты и я – две разные планеты:
На одной есть жизнь, другая – лёд.
Разлетелись бусами кометы,
Но твоя звезда ещё взойдёт.
А моя звезда, как будто, дальше…
С каждым годом я чуть-чуть земней,
И немного больше в жизни фальши,
Не хлещу неистово коней.
Нам с тобою солнце ярко светит,
Но тебя оно ласкает каждый раз,
А меня палит и нет на свете
Никого отчаянее нас.
Наша встреча словно искушенье
Той возможностью, что грезится едва.
Не ведёт нас случай к утешенью.
Забывая,
