берлоги. Время тишины и покоя наступает.
Подлетел к домику, чье окошко светилось в ночи. Начал стучать, греметь, искать лаз. Все закрыто. Притворился, притих, прилёг.
Дверь открылась. Женщина выглянула на улицу. Шел снег. Было тихо. Дверь закрыла, но он успел. Протянулся тонкой струйкой в дом.
В доме было тепло, горел очаг, пахло травами и весной.
А женщина взяла бубен, села возле очага и запела песню на одной только ноте. О чем она пела? Это была песня древняя, как сама земля, как ветер, как небо, как жизнь. И такая же нескончаемая. Пела долго, нежно, сладко.
Ветер лежал у ее ног. Пригрелся.
Допев, отложила бубен, подкинула поленьев в очаг и стала вязать…
Ветер проснулся рано утром. На его шее был красивый белый шарф.
– Береги себя, северный ветер! У тебя столько дел впереди! А сейчас тебе пора, лети!
И она открыла дверь.
Он удивился. Ведь даже не выдал своего присутствия ни вздохом, ни движением. Все знает! Старая шаманка!
Вылетел. За ночь все засыпало снегом. Только на улице присвистнул, завертел флюгером, помахал еловыми лапами.
– Я сильный! Я смелый! Я северный! Уууу! Я вернуууусь скоро!
Старая шаманка вытерла непрошенные слезы. Мальчишка!
Снова ждать…
Снегопад
Небесный художник лёгким взмахом кисти нарисовал огромные качели и начал медленно раскачиваться. С каждой волной он взмывал все выше и выше, закручивая в воздухе снежные спирали и пружинки своей волшебной кистью. Затрубили серебряные трубы, загудел свою песню северный ветер, закачались верхушки деревьев.
Прохожие кутались в теплые шарфы и смотрели на небо: такая погода должна была принести снегопад…
А Художник в своем полете вдруг ловко запрыгнул на облако и даже засмеялся от удовольствия: снежные брызги разлетелись во все стороны и упали на землю белыми мотыльками. Он отложил кисть в сторону и засучил рукава. Работа предстояла нелёгкая, но веселая: творение снегопада. Подумав, с чего начать, художник просвистел ветру веселую песенку и попросил гнать облака быстрее. А сам хватал облачко и начинал его взбивать, как бабушкину пуховую перину. Облако радостно обсыпало его снежной пылью и с удовольствием делилось снегом.
Начался снегопад. Взбитые облака были похожи на меренги, они принимали самые причудливые формы и, уплывая вдаль, все больше и больше засыпали землю снежным покрывалом. Долго трудился художник, а потом вдруг замер. Оглянулся, прислушался, улыбнулся.
Тишина. Землю накрыла тишина. Белая, чистая, настоящая, живая. К ней надо привыкнуть, в ней надо обжиться, ей надо воспользоваться. А снег падал, медленно танцуя каждой своей снежинкой, кружась разноцветьем в свете фонарей. Художник взял свою кисть и снова сел на качели. Теперь его ждала земля.
Конец света
– Ворон, где наши почтовые голуби? Срочно их позови ко мне.
– Яга, ты в своем уме? Разлетелись
