sólido e pesado atingiu-o. Uma dor se espalhou de forma simétrica através de seu torso como se fosse uma teia de aranha. Ele tentou protestar, mas sua voz só saiu em soluços.
Outra bota chutou as costas dele. E outra, o queixo dele.
Apesar da situação horrível, um pensamento bizarro atingiu a mente de Reid. Esses homens, suas vozes, todos esses golpes sugeriam uma vingança pessoal. Ele não se sentiu apenas atacado. Ele sentiu nojo. Esses homens estavam zangados - e a raiva deles estava direcionada para ele como a ponta de um laser. A dor diminuiu lentamente e deu lugar a um frio entorpecimento que envolveu seu corpo quando ele desmaiou.
*
Dor. Cauterizante, latejante, ardente.
Reid acordou novamente. As memórias do passado... Ele nem sabia quanto tempo tinha passado, nem sabia se era dia ou noite e se onde estava poderia ser dia ou noite. Mas as lembranças vieram de novo, desarticuladas, como frames simples cortados de um rolo de filme e deixados no chão.
Três homens.
A caixa de emergência.
A van.
O avião.
E agora…
Reid ousou abrir os olhos. Foi difícil. As pálpebras estavam como se estivessem coladas. Mesmo por trás da pele fina, ele sabia que havia uma luz forte esperando do outro lado. Ele podia sentir o calor disso em seu rosto e ver a rede de pequenos capilares através de suas pálpebras. Ele apertou os olhos. Tudo o que ele podia ver era a luz implacável, brilhante e branca queimando em sua cabeça. Deus, como sua cabeça doía. Ele tentou gemer e percebeu, através de uma dose elétrica de dor, que sua mandíbula doía também. Sua língua estava inchada e seca, e ele provou um sabor desagradável. Sangue.
Seus olhos, ele percebeu - eram difíceis de abrir porque estavam, de fato, colados. A latreral do rosto dele estava quente e pegajosa. O sangue escorria pela testa e olhos dele, resultado de ser implacavelmente chutado até atingir a inconsciência dentro daquele avião. Mas ele podia ver a luz. A sacola havia sido removida de sua cabeça. Se isso era ou não uma coisa boa, ele ainda não sabia.
Quando seus olhos se ajustaram, ele tentou novamente em vão mover as mãos. Elas ainda estavam amarradas, mas desta vez, não algemadas. Cordas grossas o mantinham no lugar. Seus tornozelos também estavam amarrados às pernas de uma cadeira de madeira. Finalmente seus olhos se ajustaram à intensidade da luz e contornos nebulosos se formaram. Ele estava em uma pequena sala sem janelas com paredes de concreto irregulares. Estava quente e úmido, o suficiente para o suor escorrer na sua nuca, embora seu corpo estivesse frio e parcialmente entorpecido. Ele não conseguia abrir totalmente o olho direito e doía tentar. Ou ele havia sido chutado ali, ou seus sequestradores o haviam espancado ainda mais enquanto ele estava inconsciente.
A luz brilhante vinha de uma luminária uma base alta e fina, ajustada para sua altura e brilhando em seu rosto. A lâmpada de halogéneo brilhava ferozmente. Se havia alguma coisa por trás da lâmpada, ele não podia ver.
Ele se encolheu quando o som de algo se abrindo ecoou pela pequena sala - o som de uma trava deslizando para o lado. Dobradiças gemeram, mas Reid não pôde viu uma porta. Aquilo se fechou novamente com um ruído dissonante. Uma silhueta bloqueava a luz, banhando-o em sua sombra enquanto estava sobre ele. Ele tremeu, não se atrevendo a olhar para cima.
- “Quem é você?” A voz era masculina, ligeiramente mais alta que a de seus sequestradores anteriores, mas ainda fortemente marcada por um sotaque do Oriente Médio.
Reid abriu a boca para falar - para dizer a eles que ele não era nada mais do que um professor de história, que eles tinham o cara errado - mas ele rapidamente lembrou que a última vez que tentou fazê-lo, ele foi chutado. Em vez disso, um pequeno gemido escapou de seus lábios.
O homem suspirou e recuou para longe da luz. Algo raspou no chão de concreto; as pernas de uma cadeira. O homem ajustou a lâmpada de modo que ela ficasse ligeiramente afastada de Reid, e depois se sentou em frente a ele na cadeira de modo que seus joelhos quase se tocassem.
Reid lentamente olhou para cima. O homem era jovem, tinha trinta anos na melhor das hipóteses, com pele escura e uma barba preta bem aparada. Usava óculos redondos de prata e um quipá branco arredondado.
A esperança floresceu dentro de Reid. Esse jovem parecia ser um intelectual, não como os selvagens que o atacaram e o arrancaram de sua casa. Talvez ele pudesse negociar com esse homem. Talvez ele estivesse no comando...
"Vamos começar de maneira simples", disse o homem. Sua voz era suave e casual, como um psicólogo fala com um paciente. "Qual é o seu nome?"
"L... Lawson." Sua voz falhou em sua primeira tentativa. Ele tossiu e ficou um pouco alarmado ao ver manchas de sangue no chão. O homem diante dele enrugou o nariz com desagrado. "Meu nome é... Reid Lawson." Por que eles continuam perguntando o nome dele? Ele já disse a eles. Será que ele me confundiu com alguém?
O homem suspirou devagar, deixando o ar entrar e sair pelo nariz. Ele apoiou os cotovelos contra os joelhos e se inclinou para frente, abaixando ainda mais a voz. “Há muitas pessoas que gostariam de estar nesta sala agora. Para a sua sorte, somos só você e eu. No entanto, se você não for honesto comigo, não terei escolha a não ser convidar mais gente... E eles tendem a não ter a minha compaixão. Ele se endireitou. “Então, eu te pergunto novamente. Qual… é… o… seu… nome?"
Como ele poderia convencê-los de que ele era quem ele dizia ser? O ritmo cardíaco de Reid dobrou quando uma dura percepção o atingiu como um golpe na cabeça. Ele poderia muito bem morrer neste quarto. "Estou dizendo a verdade!", ele insistiu. De repente, as palavras fluíram dele como uma represa explodida. “Meu nome é Reid Lawson. Por favor, apenas me diga por que estou aqui. Eu não sei o que está acontecendo. Eu não fiz nada...”
O homem deu um tapinha na boca de Reid. Sua cabeça se sacudiu descontroladamente. Ele engasgou quando a dor irradiou através do seu lábio recém-cortado.
"Seu nome." O homem limpou o sangue do anel de ouro em sua mão.
"Eu te disse", ele gaguejou. "M-meu nome é Lawson." Ele sufocou de volta um soluço. "Por favor." Ele se atreveu a olhar para cima. Seu interrogador olhou para ele impassível, friamente. "Seu nome."
"Reid Lawson!" Reid sentiu o calor subir em seu rosto quando a dor se transformou em raiva. Ele não sabia mais o que dizer, o que eles queriam que ele dissesse. “Lawson! É Lawson! Você pode checar meu… meu…” Não, eles não podiam verificar seus documentos. Ele não estava com a carteira dele quando o trio de homens muçulmanos o levou.
Seu interrogador ficou tenso e, em seguida, enfiou o punho no plexo solar de Reid. O ar foi novamente forçado a sair de seus pulmões. Por um minuto inteiro, Reid não conseguiu respirar; finalmente chegou novamente um suspiro irregular. Seu peito queimava ferozmente. O suor escorria por suas bochechas e queimava seu lábio partido. Sua cabeça pendia flácida, o queixo entre as clavículas, enquanto ele lutava contra uma onda de náuseas.
"Seu nome", o interrogador repetiu calmamente.
"Eu... Eu não sei o que você quer que eu lhe diga", Reid sussurrou. "Eu não sei o que você está procurando. Mas não sou eu. Ele estava ficando
