nossas memórias falham..."
Último paradeiro conhecido: Casa segura em Teerã.
"Quem somos nós?"
Uma bala soa igual em todas as línguas... Quem disse isso?
"Quem nos tornamos?"
Você disse.
Reid sentiu-se escorregando novamente no vazio. O interrogador deu-lhe dois tapões, empurrando-o de volta para a sala de concreto. “Agora podemos continuar o que estávamos fazendo de um jeito mais sério. Então eu te pergunto novamente. Qual é o seu nome?"
Você entra na sala de interrogatório sozinho. O suspeito é algemado a um ferrolho na mesa. Você alcança o bolso interno do terno e pega um crachá de identificação com capa de couro e o abre…
“Reid. Lawson. Sua voz era incerta. "Eu sou professor... de história europeia..."
O interrogador suspirou desapontado. Ele acenou com um dedo para o homem bruto e carrancudo. Um punho pesado penetrou no rosto de Reid. Um molar saltou no chão em uma esteira de sangue fresco.
Por um momento, não houve dor; seu rosto estava dormente, pulsando com o impacto. Então uma agonia fresca e nebulosa tomou conta dele.
"Nnggh..." Ele tentou formar palavras, mas seus lábios não se moviam.
"Eu perguntarei de novo", disse o interrogador. Teerã?
O sheik estava escondido em um esconderijo disfarçado de fábrica têxtil abandonada.
"Zagreb?"
Dois homens iranianos são presos em uma pista de pouso particular, prestes a embarcar em um avião fretado para Paris.
"Madri?"
O Ritz, quinto andar: um grupo secreto de espiões com uma bomba na mala. Destino suspeito: a Plaza de Cibeles.
"Sheik Mustafar?"
Ele queria preservar sua vida. Nos deu tudo o que ele sabia. Nomes, locais, planos. Mas ele só sabia tanto...
"Eu sei que você está lembrando", disse o interrogador. "Seus olhos traem você... Zero."
Zero. Uma imagem brilhou em sua cabeça: um homem de óculos de aviador e uma jaqueta escura de motociclista. Ele está na esquina de alguma cidade europeia. Move-se com a multidão. Ninguém está ciente do que está acontecendo. Ninguém sabe que ele está lá.
Reid tentou novamente sacudir as visões de sua cabeça. O que estava acontecendo com ele? As imagens dançavam em sua cabeça, mas ele se recusou a reconhecê-las como lembranças. Elas eram falsas. Implantadas, de alguma forma. Ele era um professor universitário, com duas adolescentes e uma casa humilde no Bronx...
"Diga-nos o que você sabe sobre os nossos planos", o interrogador exigiu categoricamente.
Nós não falamos. Nunca.
As palavras ecoaram pelas profundezas de sua mente, repetidamente. Nós não falamos. Nunca.
"Isso está demorando demais!", Gritou o alto homem iraniano. "Force ele."
O interrogador suspirou. Ele pegou o carrinho de metal - mas não ligou o polígrafo. Em vez disso, seus dedos demoraram-se sobre a bandeja de plástico. "Eu geralmente sou um homem paciente", disse ele a Reid. "Mas eu admito, a frustração do meu colega é contagiosa." Ele arrancou o bisturi sangrento, a ferramenta que ele usou para tirar o pequeno grão prateado de sua cabeça, e gentilmente pressionou a ponta da lâmina contra o jeans de Reid, quatro centímetros acima do joelho. “Tudo o que queremos saber é o que você sabe. Nomes. Datas. Para quem você contou o que sabe. As identidades de seus colegas agentes.”
Morris Reidigger. Johansson. Nomes passaram pela mente dele, e com cada um veio um rosto que ele nunca tinha visto antes. Um homem mais jovem com cabelos escuros e um sorriso arrogante. Um cara de rosto redondo e amigável, de camisa branca engomada. Uma mulher de cabelo loiro esvoaçante e olhos cinzentos cor de aço.
"E o que aconteceu com o sheik?"
De alguma forma, de repente, Reid percebeu que o sheik em questão havia sido detido e levado para um local obscuro do Marrocos. Não foi uma visão. Ele simplesmente sabia.
Nós não falamos. Nunca.
Um calafrio percorreu a espinha de Reid enquanto ele lutava para manter alguma aparência de sanidade.
"Diga-me", insistiu o interrogador.
"Eu não sei." As palavras pareciam estranhas rolando de sua língua inchada. Ele olhou assustado e viu o outro homem sorrindo de volta para ele.
Ele entendeu a demanda estrangeira... E respondeu com um árabe impecável.
O interrogador empurrou a ponta do bisturi na perna de Reid. Ele gritou quando a faca penetrou no músculo de sua coxa. Ele instintivamente tentou puxar a perna, mas seus tornozelos estavam presos às pernas da cadeira.
Ele cerrou os dentes com força, sua mandíbula doendo em protesto. A ferida em sua perna ardia ferozmente.
O interrogador sorriu e inclinou a cabeça ligeiramente. "Eu admito, você é mais forte que a maioria, Zero", ele disse em inglês. "Infelizmente, eu sou um profissional." Ele se abaixou e lentamente puxou uma das meias agora imundas de Reid. "Eu não recorro a essa tática com frequência."
Ele se endireitou e encarou Reid diretamente nos olhos. “Aqui está o que vai acontecer a seguir: vou cortar pequenos pedaços de você e mostrar-lhe cada um. Vamos começar com os dedos dos pés. Depois os dedos das mãos. Depois disso... Vamos ver o que farei. O interrogador se ajoelhou e pressionou a lâmina contra o menor dedo do pé direito.
"Espere", Reid pediu. "Por favor, apenas espere."
Os outros dois homens na sala se reuniram em ambos os lados, observando com interesse.
Desesperado, Reid tocou as cordas que seguravam seus pulsos no lugar. Era um nó com dois laços opostos…
Um arrepio intenso correu da base da coluna para os ombros. Ele sabia. De alguma forma, ele simplesmente sabia. Ele tinha um intenso sentimento de déjà vu, como se tivesse estado nessa situação antes - ou melhor, essas visões insanas de alguma forma implantadas em sua cabeça lhe diziam que ele já sabia o que estava por vir.
Mas o mais importante, ele sabia o que tinha que fazer.
"Eu vou te dizer!" Reid ofegou. "Eu vou te dizer o que você quer saber."
O interrogador olhou para cima. "Sim? Bom. Primeiramente, porém, ainda vou remover esse dedo. Eu não quero que você acredite que eu estava blefando”.
Atrás da cadeira, Reid agarrou o polegar esquerdo na mão oposta. Ele segurou a respiração e se sacudiu com força. Ele sentiu o polegar sendo deslocado. Ele esperou pela dor aguda e intensa que viria, mas era pouco mais que um pulsar
