assim. Supressão de memória, o interrogador disse. Isso era possível? Ele pensou novamente em suas garotas. Elas estavam seguras? Elas estavam com medo? Elas eram... suas?
Essa noção o levou ao cerne da coisa. E se, de alguma forma, o que ele pensava ser real não fosse real?
Não, ele disse a si mesmo inflexivelmente. Elas eram suas filhas. Ele estava lá por causa do nascimento delas. Ele as criou. Nenhuma dessas visões bizarras e intrusivas contradizia isso. E ele precisava encontrar uma maneira de contatá-las, para se certificar de que estavam bem. Essa era a sua principal prioridade. Não havia como usar o telefone para contatar sua família; ele não sabia se estava sendo rastreado ou quem poderia estar ouvindo.
De repente, ele se lembrou do pedaço de papel com o número do telefone. Ele se levantou e tirou do bolso. O papel manchado de sangue olhou de volta para ele. Ele não sabia do que se tratava ou por que achavam que ele era alguém diferente de quem ele dizia ser, mas havia uma sombra de urgência sob a superfície de seu subconsciente, algo lhe dizendo que agora ele estava a contragosto envolvido em algo que era muito, muito maior do que ele.
Com as mãos trêmulas, ele discou o número.
Uma voz masculina respondeu no segundo tom. "Pronto?", Perguntou ele em árabe.
"Sim", respondeu Reid. Ele tentou mascarar sua voz o melhor que pôde e mudar o sotaque.
"Você tem a informação?"
"Mm."
A voz ficou em silêncio por um longo momento. O coração de Reid bateu forte no peito. Eles perceberam que não era o interrogador?
"187 Rue de Stalingrad", o homem disse finalmente. "Oito horas." E ele desligou.
Reid terminou a ligação e respirou fundo. Rue de Stalingrad? Ele pensou. Na França?
Ele ainda não tinha certeza do que faria. Sua mente parecia ter atravessado uma parede e descoberto uma outra câmara inteira do outro lado. Ele não podia voltar para casa sem saber o que estava acontecendo com ele. Mesmo se o fizesse, quanto tempo demoraria, e as meninas? Ele tinha apenas uma pista. Ele tinha que seguir isto.
Saiu da pequena casa e encontrou-se num beco estreito, cuja boca se abria para uma rua chamada Rue Marceau. Ele soube imediatamente onde estava - um subúrbio de Paris, a poucos quarteirões do rio Sena. Ele quase riu. Ele pensou que estaria saindo em meio a ruas devastadas pela guerra de uma cidade do Oriente Médio. Em vez disso, encontrou uma avenida repleta de lojas e casas, transeuntes despretensiosos aproveitando uma tarde casual, todos agasalhados contra a brisa fria de fevereiro.
Ele enfiou a pistola no cós da calça jeans e saiu para a rua, misturando-se à multidão e tentando não chamar atenção para sua camisa manchada de sangue, ataduras ou contusões óbvias. Ele apertou os seus próprios braços – precisava de algumas roupas novas, uma jaqueta, algo mais quente do que apenas sua camisa.
Ele precisava ter certeza de que suas garotas estavam seguras.
Então, ele conseguiria algumas respostas.
CAPÍTULO QUATRO
Andar pelas ruas de Paris parecia um sonho - não exatamente do jeito que alguém esperaria ou desejaria. Reid chegou ao cruzamento da Rue de Berri com a Avenue des Champs-Élysées, sempre um local turístico, apesar do tempo frio. O Arco do Triunfo se erguia a vários quarteirões de distância a noroeste, a peça central da Place Charles de Gaulle, mas sua grandeza se perdeu em Reid. Uma nova visão passou por sua mente.
Eu já estive aqui antes. Eu fiquei neste ponto e olhei para esta placa de rua. Vestindo jeans e uma jaqueta de motoqueiro preta, as cores do mundo silenciadas por óculos de sol...
Ele virou à direita. Ele não tinha certeza do que encontraria desse jeito, mas tinha a misteriosa suspeita de que reconheceria o que precisasse. Foi uma sensação incrivelmente bizarra não saber para onde ele estava indo até chegar lá.
Era como se cada nova visão trouxesse alguma vinheta de lembranças vagas, cada uma desconectada da próxima, mas ainda de algum modo congruente. Ele sabia que o café da esquina servia o melhor pastis que ele já provou. O doce aroma do outro lado da rua fazia sua boca escorrer por paladares salgados. Ele nunca provou palmiers antes. Ou já?
Até sons o abalavam. Os transeuntes tagarelavam uns aos outros enquanto caminhavam pela avenida, ocasionalmente direcionando olhares para o rosto machucado e enfaixado.
"Eu odiaria ver o outro cara", um jovem francês murmurou para sua namorada. Ambos riram.
Ok, não entre em pânico, Reid pensou. Aparentemente você sabe árabe e francês. A única outra língua que o professor Lawson falava era alemão e algumas frases em espanhol.
Havia algo mais também, algo mais difícil de definir. Sob os nervos e o instinto de correr, ir para casa, esconder-se em algum lugar, debaixo de tudo aquilo havia uma frieza de aço. Era como ter a mão pesada de um irmão mais velho no ombro, uma voz no fundo de sua mente dizendo: Relaxe. Você sabe tudo.
Enquanto aquela voz o conduzia suavemente do fundo de sua mente, em primeiro plano estavam suas garotas e sua segurança. Onde elas estavam? O que elas estavam a respeito, então? O que significaria para elas se perdessem ambos os pais?
Ele nunca parou de pensar nelas. Mesmo quando ele estava sendo espancado na sombria prisão do porão, mesmo quando esses flashes de visões se intrometiam em sua mente, ele estava pensando nas garotas - particularmente naquela última pergunta. O que aconteceria a elas se ele tivesse morrido lá naquele porão? Ou se ele morresse fazendo coisas muito imprudentes que ele sabia que estava prestes a fazer?
Ele tinha que ter certeza. Ele tinha que conseguir de alguma forma.
Mas primeiro, ele precisava de uma jaqueta, e não apenas para cobrir sua camisa manchada de sangue. O tempo em fevereiro aproximava-se dos dez graus, mas ainda estava frio demais para se usar apenas uma camisa. O boulevard, a avenida principal, agia como um túnel de vento e a brisa vinha veloz. Ele entrou na loja de roupas mais próxima e escolheu o primeiro casaco que chamou a sua atenção - uma jaqueta marrom escura, couro com forro de lã. Estranho, ele pensou. Ele nunca teria escolhido uma jaqueta como esta antes, seu senso de moda é baseado no xadrez, mas ele foi atraído por aquela jaqueta.
A jaqueta custava duzentos e quarenta euros. Não importa; ele tinha um bolso cheio de dinheiro. Ele escolheu uma camisa nova também, uma camiseta cinza e, em seguida, um par de jeans, meias novas e botas marrons bem resistentes. Ele colocou todas as suas compras no balcão e pagou em dinheiro.
Havia uma impressão digital de sangue em uma das notas. O balconista de lábios finos fingiu não notar. Um flash estroboscópico em sua mente.
“Um cara entra em um posto de gasolina coberto de sangue. Ele paga seu combustível e começa a sair. O atendente desconcertado grita: "Ei, cara, você está bem?" O cara sorri. ‘Ah sim, estou bem. Não é meu sangue”.
Ah, eu nunca ouvi essa piada antes.
"Posso usar o seu vestiário?" Reid perguntou em francês.
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