hier fliehst«, gab er mit einer Härte zurück, die dieser Grandseigneur nur in den äußersten Fällen anwandte. Und siehe da, die eben noch auf so hohem Roß reitende Dame fiel kläglich mit einem Plumps herab.
»Onkel Bertram«, flehte sie. »Wenn du mir die Tür weist, bleibt mir nichts anderes übrig, als mich umzubringen.«
»Theater –«, knurrte der Mann verbissen. »Komm uns nicht mit deinen Mätzchen. Sag lieber frei heraus, daß du von unserer reichen Erbschaft erfahren hast und nun Geld von uns willst. Doch daraus wird nichts. Zwar haben wir eine offne Hand – aber nur da, wo es nottut.«
Weiter konnte er nicht sprechen, weil Doro dazukam – lachend, strahlend wie ein Frühlingswunder. Sie trug den Reitdreß, der sie so fabelhaft kleidete. Die leuchtendblauen Augen schauten verwundert auf die aufgetakelte Dame – und dann rümpfte sich das feine Näschen, was die Ihren ungemein ergötzte.
»Meine Frau –«, stellte Edzard in gewohnter Gelassenheit vor. Meine Frau – nicht mehr und nicht weniger.
»Sie sind Doro Sander…?« fragte Bella fassungslos, und hochmütig kam es zurück:
»Jetzt Gräfin Sölgerthurn. Tag, ihr Lieben! Gibt’s bald Kaffee?«
Da lachte der Senior auf. Es war ein Lachen, das alles Dunkle, Zwielichtige verscheuchte. Und mit diesem Lachen fiel alle Hoffnung zusammen, mit der Bella hergekommen war. Wie etwas Grausiges starrte sie die bezaubernde junge Gräfin an, die sich in der Runde niederließ wie ein Mensch, der mit allem, was auf dem feudalen Rautenau lebte und webte, unlöslich fest verbunden war.
Und sie hatte Geld, diese kindhafte Frau – viel Geld sogar, von ihrem Vater her. Und Geld hatten jetzt auch die Sölgerthurns durch die Erbschaft der Tante Eulalia.
Und das viele Geld umgab diese hochmütige, feudale Grafenfamilie wie ein eiserner Panzer, der nichts an sie heran ließ.
Plötzlich sah die mondäne Bella müde und alt aus – viel älter, als ihre vierunddreißig Jahre bedingten. Und da tat sie den gutherzigen Menschen leid.
»Höre, Bella –«, begann der Senior, sich dabei räuspernd, als müßte er eine Rede halten. »Wir wissen, daß du arm und verlassen bist – denn deine Eltern sind tot – dein Mann ist tot. Ohne deiner Vergangenheit nachzuspüren, wollen wir dir Gastfreundschaft gewähren, bis du über dein weiteres Leben entschieden hast. Aber nur unter der Bedingung, daß du hier nicht unsern Frieden störst. Wir lieben Licht und Sonne, ohne die wir hier nicht leben, nicht atmen können. Ist dir klar, was ich damit meine?«
»Ja, Onkel Bertram – ich danke dir.«
»Na schön. Und nun wollen wir zusehen, daß unsere Dörth zu ihrem Kaffee kommt.«
*
Es war am nächsten Morgen. Ein Sonntag, an dem jeder ausschlafen durfte. Bis zehn Uhr blieb der Tisch gedeckt. Fand man sich bis dahin nicht ein, mußte man auf das Frühstück verzichten und bis zum Mittagessen warten. Jetzt war es gerade neun Uhr, als Doro die Terrasse betrat und einen genießerischen Blick auf den Frühstückstisch warf, an dem nur der Gatte saß.
»Guten Morgen«, grüßte sie fröhlich. »Solo, mein Herr Gemahl?«
»Jawohl, meine Frau Gemahlin«, parierte er launig. »Die andern schlafen noch – und wer schläft, der sündigt, wie bekannt, nicht.«
»Phrasen –«, lachte sie ihn lieblich an, während sie Platz nahm. Sie griff nach Toast und Pastete, mit dem sie jedes Frühstück zu beginnen pflegte, versorgte sich aus der Maschine mit Kaffee und setzte sich bequem zurecht.
»Schönes Wetter heute«, eröffnete sie die Unterhaltung, was ihn schmunzeln ließ.
»Das soll wohl im Mai so sein, meine wenig geistreiche Frau.«
»Na, du –«, wehrte sie sich lachend. »An dem nötigen Esprit fehlt es mir sonst wahrlich nicht. Aber was soll man sonst mit dir wohl reden, du fanatischer Stoppelhopser, der so sehr vom Wetter abhängig ist.«
»Zum Beispiel von der Liebe«, schlug er vor, doch sie winkte nonchalant ab.
»Veraltete Angelegenheit. aber sag mal, wieviel Basen besitzest du eigentlich noch, die plötzlich auftauchen und nach dir angeln können?«
»Kluges Kind.«
»Werde gefälligst nicht ironisch, sondern beantworte meine Frage.«
»Na schön. Außer der unbemannten Sitta und der nun verwitweten Bella ist unsere Sippe vorzüglich an den Mann, respektive an die Frau gebracht. Alles brave, biedere Leutchen, die ihrer Familie leben und Geld genug haben, um uns die Erbschaft Tante Eulalias – und mir persönlich – meine reiche Frau neidlos zu gönnen.«
»Und Sitta – und seit gestern auch Bella?«
»Sind schwarze Schafe, die jede ehrenwerte Familie aufzuweisen direkt verpflichtet ist.«
»Arroganter Spötter!«
»Danke. Noch etwas?«
»Nein.«
»Dann bin ich beruhigt.«
»Und das beruhigt mich nun wiederum. O seht, da naht schon das Verderben!«
Wie Doro das meinte, erfaßte Edzard sofort, als Bella sichtbar wurde. So raffiniert zurechtgemacht, daß man ihr zehn Jahre weniger geben konnte – aber noch lange nicht die zwanzig Lenze des wunderholden Menschenkindes, das ihr da so harmlos entgegenlächelte. Fast schmerzhaft empfand die Vierunddreißigjährige diese zauberschöne Konkurrenz in ihrer prangenden Maienblüte.
Noch einmal so jung sein – dachte sie resigniert. Noch einmal zwanzig sein! Doch was hätte ihr das genützt? Denn schon mit siebzehn Jahren hatte sie sich verzettelt. Und nur deshalb, weil ihr vorher kein Mann begegnet war wie Edzard Sölgerthurn. Den könnte sie lieben – mit ganzem Herzen lieben – und auch wirklich treu sein.
»Na, Bella, gut geschlafen?« fragte eine sonore Stimme in ihre schmerzhaften Grübeleien hinein. Eine Stimme, dunkeltönend wie eine Glocke und schmiegsam wie edler Samt.
Schon dieser Stimme wegen hätte ich ihn lieben können – dachte sie wehmütig. Weiß diese hochnäsige junge Gräfin überhaupt, welch einen kostbaren Edelstein ihr das Schicksal in die Hände gab? Wahrscheinlich nicht. Die pochte auf ihre Jugend, auf ihre Schönheit und auf ihr Geld.
»Na schön –«, sagte sie gottergeben. »Esse ich eben. Denn essen und trinken soll ja Leib und Seele zusammenhalten.«
»Darin wird dir meine Frau recht geben«, lachte Edzard. »Sie ißt nämlich wie ein kleiner Scheunendrescher.«
»Und die Taille, Gräfin?«
»Ist mir wurscht.«
Da lachte Bella. Lachte überhaupt viel in den Tagen, die ihr in diesem feudalen Schloß vergönnt waren.
Daß sie daraus scheiden mußte, daran trug sie allein die Schuld. Denn wie die Katze nicht das Mausen läßt, so ließ die Mondäne nicht von ihrem Männerfang, obwohl sie wußte, wie gefährlich das hier war.
Aber wer kann schon gegen seine Natur an?
Also
