style="font-size:15px;"> – Где ты живешь?
Вадим назвал адрес. Девушка схватила его за рукав и потащила за собой.
– Ну знаешь! Ну и шуточки у тебя! Имя-то хоть скажешь?
– Вадим.
– Я Сандра.
Квартира Сандры напоминала барак в казарме: облупленные стены, панцирная кровать у стены, доисторический колченогий стол и вполне современный шкаф. Паркет на полу вздыбился и жутко скрипел. Усадив гостя на единственный стул, Сандра взяла со стола стремного вида самокрутку, чиркнула «Зиппой» (паленой, китайской, наверное). Завоняло. Не табак, не ганжа – дерьмо сушеное. Вадим уронил голову на сложенные руки. В сознании было пусто и грязно, как в комнате после вечеринки. Он боялся думать и строить предположения. Стоя у порога правды, боялся отворить дверь и узнать.
– Чай или что-нибудь покрепче?
– Мне бы не чаю. Мне бы понять, что происходит, – сказал Вадим жалобно.
– Ничего. Почему ты думаешь, будто что-то происходит? Откуда ты вообще взялся? Ты головой не ударялся случайно?
– Нет.
Не поверила. Ощупала его голову, взъерошила волосы и проговорила:
– Тебе к лунарям надо. Если это просто стресс, то помогут. Если нет… Увы.
– Знать бы еще, кто такие лунари. Слушай, я случайно не сплю, а? Вот, возьми, ткни в меня вилкой.
Сандра швырнула протянутую вилку в угол комнаты.
– Значит, все мы тут спим. Говоришь, что ты живешь на Гоголевском… И где же? Где ты хранишь свою машину? Почему ты еще жив? Это ведь у тебя на пальце – золото? Да там, у Баронства, только торгаши живут, а они не психи, чтобы сюда соваться. Короче, или говори правду, или вали к черту и не пудри мне мозги. Не похож ты на дурика. И что играешь, тоже не похоже. Рассказывай по порядку, с самого начала.
– С рождения, что ли?
– Дурак. С утра. Последовательно.
– Да ничего особенного. Раздолбали на работе, пригрозили уволить…
– Где ты работаешь? Кем?
– Дизайнером.
– Ни фига себе! Дизайнер… это что? Ладно, проехали… Потом?
– Потом меня на Рублевку друган позвал, на пикник к его крестному, который в строительной фирме не самый последний человек. Ну, я думал устроиться…
– Что такое пикник? – с серьезным видом спросила Сандра.
– Ну, люди едут на природу, жарят шашлык, это мясо, – на всякий случай добавил Вадим, – выпивают…
– Шаш – кто?.. – Сандра хихикнула. – Мясо. Хорошо живешь, раз мясо жрешь. В лесу…
– По-моему, не я псих, а ты. – Вадим поднялся. – Пока ты мне на голову не свалилась, все было хорошо. Ездишь теперь по ушам. Какие-то лунатики у тебя, погони… это… это – мания преследования! – Он ткнул пальцем в потолок. – И вообще… ты мне снишься. Ты и эти сраные трущобы!
– Значит, снюсь? – Сандра отодвинула занавеску, похожую на дырявую половую тряпку, толкнула Вадима к окну. – Полюбуйся. На природу он собрался! Да туда никто не сунется добровольно! Во-первых,
