Берега дождя: Современная поэзия латышей. Отсутствует

      Листопад, диктующий условья,

      в лихорадке осени раскис.

      Снова телефон исходит кровью,

      бес полночный снова крутит диск.

      Я, как волк, луною загнан снова,

      рыщущий, голодный, жадный снова,

      и тебе в глаза смеюсь я снова,

      синий голый лед холодных снов моих.

      Телефон всего нежнее в полночь,

      и цветы, что мне терпеть невмочь,

      так бесстыдно пахнут только в полночь.

      И да – к черту, тихая святая ночь!

      Возвращаются к корням своим деревья

      и текут к своим истокам реки вспять.

      Телефон опять в полночном гневе…

      Нет, не телефон —

      земля в осенней лихорадке

      перелетных птиц устала звать.

      Твои слова меня

      влекут, словно волны,

      вплавь,

      в мистическом свете

      Луны —

      в них весомость, в них невесомость, и память скользит вдоль

      ресниц снежной совой, я застыл на месте, а ты меня несешь

      и несешь еще и еще…

      Твои слова меня

      обжигают, как клекот поленьев иззябшие руки решившего

      клясться, отогревают их для восхожденья, сдирания кожи,

      я должен быть на вершине, где встала, лавиной застыв, и зо —

      вешь, и зовешь еще и еще…

      Твои слова меня

      ранят, словно шипы ладонь без перчатки, я бьюсь о них

      птичьей грудью жемчужной, скоро по ней прольется оранже —

      вый жемчуг, ведь слова эти рвут, продираясь к кровному

      братству, пожалуйста, рви меня, рви еще, и еще, и еще…

      Но глубже всего пред тобой меня заставляет склониться

      до самой земли

      та тишина между слов, та нагота между слов и то, что позво —

      лено мне в обнаженности этой до боли счастливой застыть,

      ожидая – что еще, что еще и что еще…

      Я не знаю, где ты живешь,

      я не знаю, живешь ли ты.

      Такая жара,

      что медленно закипают сирени,

      оплывают свечи каштанов,

      и акация

      вызолотила тротуар.

      И сквозь угар отцветания

      я не улавливаю знака,

      что ты меня слышишь,

      что ощущаешь,

      как некто вглядывается в тебя столь

      пристально, что нужно вскакивать ночью,

      нужно вздрагивать днем

      и нужно бежать к горизонту

      пустому, за которым лишь марево

      и безымянный призыв

      дальше.

      Выстрел грянул. Победитель ушел.

      Побежденного унесли. Но кровь еще пачкает траву.

      И, может быть, душа в меня вставлена косо,

      только в этой

Скачать книгу