натужившись, вспомнил, чтоб только не думать. И опять, и опять. Лучше три раза спеть один куплет и припев, чем ныть.
– А я до сих пор жалею, Ванька, – послышалось из-за спины, – что ты бросил нас и нашего «Грязного Джо» и занялся, как ты заявил, «серьёзными вещами». У меня от твоего тембра сейчас мурахи размером с американских тараканов по рукам ползут!
Я обернулся. Дамир стоял с подносом в руках над ближайшим столом.
– Тараканам место в голове, – заметил я, откладывая гитару и вставая.
– Там уже другие всё заняли, больше билетов не осталось, аншлаг, – сказал Дамир и ткнул пальцем на кнопку пульта.
Негромко запел Гэри Колеман про то, что небо плачет[17].
– Но без шуток: когда тебе настохренеет быть строительным магнатом, у тебя всегда будет место.
– А нынешнего фронтмена твоего бэнда в переход пошлёшь с гитарным кофром?
– У нас фронтменша, – поправил меня Дамир, наливая пиво в высокие стаканы. – Заглянул бы хоть раз с сентября, знал бы.
– Угу… – Мне даже шутить по этому поводу не хотелось.
Дамир устроился напротив, подвинул ко мне тарелку с хрустящими красно-рыжими креветками.
– Что там про Самшитовую рощу? Правду пишут или опять брешут, сволочи?
Он облокотился на стол и смотрел на меня прямо. С креветкой в руке, зависшей над соусом, как рука судьи с молотком перед принятием резолюции. Кому угодно другому я бы сказал иначе, но в шаманские глаза друга врать не получилось.
– Я сам об этом узнал из новостей, – я опустил голову, креветка пучеглазилась на меня тоже, словно хотела подчеркнуть, что всем нам быть поджаренными – в соусе, на шпажках или попросту в кастрюле с укропом, так что чего уж выкручиваться. – Думаю, мой косяк.
– Хреново.
– Угу. Не то, чтобы я специально ввозил паразитов. Но компания моя, сотрудники мои, и вся херь на мне.
– Роща – та самая, где мы с ребятами на втором курсе…?
– На третьем.
– Жаль, хотел туда летом дочек свозить.
– Хочешь, врежь мне, – поджал губы я.
Дамир усмехнулся.
– Лучше креветок ешь. Остынут, будет не то.
Я уныло повозил продуктом моря в желтоватом соусе. Из кухни выскочила жена Дамира, Варька, полноватая после последних родов, с соломенного цвета косой, как с иллюстрации русских народных сказок.
– Ванюш, привет! – радостно воскликнула она, подавая нам гигантские порции фри и луковых колец в кляре. – Пришёл, наконец! А мы тебя уже потеряли! Кристи и Лиза спрашивали, где дядя Ваня! Ты хоть нашу ёлку не пропусти!
– Спасибо, Варь. Постараюсь, – ответил я, всё больше чувствуя себя гадом. – Ты мне скинешь в ВотсАпе, о чём они там мечтают? Я понятия не имею, что нравится маленьким девочкам.
– Купи вертолёт на радиоуправлении, – подмигнул мне Дамир.
Gary B.B. Coleman “Sky Is Crying”
