otro día metí a escondidas tres laxantes en su copa de vino y lo mandé al Clínico.
Por fin ha dejado de venir un par de semanas.
Ayer por la mañana, mientras leía el diario, la ecuatoriana ha entrado en mi habitación. ¡Estaba que rebosaba de carnes la puta! No pude evitar seguir con deseo su frondoso trasero cuando se inclinaba para sacar la ropa sucia del cesto. Tuve que disimular lo mejor posible la enorme carpa que se elevó bajo mis sábanas, poniéndome algunas páginas del periódico encima, porque la Antonia es muy avispada para eso y estaba aplicándose las cremas en la cara (las esposas tienen una especie de radar que capta inmediatamente dónde posa uno la vista). Me oculté detrás del diario, mientras veía de soslayo el abundante culo de la doméstica.
La deseé con todas mis fuerzas; me regocijé de placer, imaginando aquel culo moreno penetrado en diferentes posturas. No me pude aguantar más y me metí al baño. Me masturbé, pensando en esas nalgas anchas y aceitunadas, visualizando su vellosidad negra y espesa, sus piernas tersas y suaves como la piel de durazno. ¡Y sus tetas! Pequeñas calabazas que se agitaban al compás de mis embestidas.
No me avergüenza admitirlo. A mis cincuenta y siete años aún encuentro un indescriptible placer en la masturbación, en ese disfrute íntimo de la violentación propia, carnal y egoísta; es más, desde que la Antonia se ha puesto quisquillosa con el sexo, he regresado con más brío a esa diversión solitaria, volviendo a experimentar aquel agradable deleite del que gozan los adolescentes.
A veces me imagino —cuando me la corro en mi baño— a mi hijo Rubén corriéndosela en el suyo... Separados por un tabique, pero unidos en el mismo placer. Entonces me pregunto: «¿Qué imágenes surgirán en la cabeza del pobre? ¿Pensará también, como su padre, en el culo y las tetas de la doméstica?».
Me encanta la suciedad mientras me masturbo, mis uñas largas y sucias recorriendo mi pene, su piel áspera y amoratada por el tiempo... Así el placer resulta ardoroso, puro, exento de toda tergiversación y mi amor es el producto del regocijo de mi cuerpo con mis más recónditos olores y despojos.
En la constructora siempre están hablando de mí. Sé que dicen que soy falso, perverso, avaro y muchas cosas más. En realidad, lo soy… Soy un tío con muchos vicios que busca justificar su existencia con un desquite disimulado hacia este mundo horripilante al que nunca pedí venir. Eso me decidió a convertirme en el que soy, a mentir, intrigar y hasta matar, de resultar necesario, para disfrutar del día a día que constituye la razón de mi existir.
A veces se burlan de mis maneras sosegadas y mi intimidad de hierro; otras, porque me creen débil por mi tamaño pequeño, mi aspecto apocado —con gafas de intelectual y una calvicie creciente— y mi cara de buena gente. No se dan cuenta de que sus burlas no me dañan, de que soy un anacoreta, y ellos, la chusma. De que sus mentalidades simples y torpes me incomodan y por eso huyo de ellos. De que detesto sus formas comunes, sus modos vulgares, sus pláticas intrascendentales y sus maneras simplonas de ver las cosas… ¿Es que no pueden observar más allá de sus narices?
A veces tengo que ceder, fingiendo una tímida sonrisa y una exagerada atención, cuando uno de ellos se me acerca y me busca conversación. Pero, gracias a Dios, la mayoría ya respeta mi aislamiento.
El problema es con los nuevos. El otro día se me aproximó un muchacho; venía de algún pueblo del norte y hablaba con esa manera tan de ellos, maltratando el sonido de las palabras. Detrás de él pude advertir las risas de los otros, que estaban confabulados (supongo que bajo alguna apuesta tonta o absurdo desafío), así que fingí no haberme dado por enterado y les seguí el juego. Cuando el muchacho me preguntaba algo, yo aumentaba las revoluciones de mi taladradora, ahogando sus palabras y fingiendo que no lo escuchaba ni pizca. Así nos la pasamos un buen rato, hasta que el muy tonto cedió, volviéndose derrotado. Todos rieron e intercambiaron abrazos y risas de triunfo.
Todos son iguales. Todos rivalizan en estupidez, mal habla, grosería chabacana e incapacidad de avasallamiento intelectual. Carecen de agresión inteligente, intuición malévola y, por supuesto, alto coeficiente intelectual. Todo eso, alentado por una moralina boba y generacional heredada de sus abuelos, los ha transformado en unas bestias atadas al yugo de la mediocridad, seres insignificantes y reemplazables, pequeños engranajes de recambio.
Si siguen así, me veré obligado a hacer uso de mi gran poder.
El único que me cae algo bien es el Loco del Cochecito Blanco, como lo llaman. En realidad, me empezó a interesar desde que me enteré de que había matado a un compañero suyo en la constructora anterior de donde vino. Según cuentan, dejó caer toda su carga de grava sobre un tipo con el que no se llevaba bien; se investigó y se llegó a la conclusión de que había sido un accidente de trabajo, pero los que lo conocen hablan de un asesinato; alegan que el Loco se las tenía jurada por una pelea acerca de unos zapatos y que, al parecer, no aguanta pulgas.
El Loco del Cochecito Blanco es un tío perturbador que siempre anda de aquí para allá, manipulando su mini excavadora con una temeridad diabólica. A una velocidad y con una habilidad pasmosa, aparece de un momento a otro, recluido entre esos barrotes de protección que la recubren. Mueve con gran habilidad las tenazas de su pequeña máquina, sorprende a todo el mundo con su viveza para arremeter, esquivar y manipular los materiales, con una precisión que asusta al que se le atraviesa. Pero eso a mí me agrada. Me agradan su intrepidez, su exactitud, su manera de burlarse de la cara que ponen, su exclusión, su encierro en esa cajita metálica y las leyendas que se tejen en torno a él.
Debe de resultar gratificante matar a quien más odias. Acabar drásticamente con aquel que te incomoda. Burlarte de los temores tontos que se tienen al delito, a la moral o la ley.
Soy consciente —y estoy orgulloso de ello— de que gozo de una maldad recurrente. Como las moscas recorren con fruición las llagas del cuerpo de sus víctimas, mi maldad busca alguna herida abierta en que regocijarse. Pero asesinar..., supongo que aún no he odiado lo suficiente. Posiblemente un día, más adelante.
En cuanto a eso de mi gran poder, estuve rememorando la última vez que hice uso de él... Recordé al Santiago, el tonto encalador que me torturaba con su maldito buen humor. «¡Eh, Jacobo!», me gritaba desde el lugar en que estuviera —a veces desde un tejado y muchas otras desde lo alto de un andamio—, para luego echarse a realizar acrobacias infantiles.
¡Cómo odiaba a ese tipo! ¡Cómo odiaba su constante regocijo, su manera aquella de mostrarse contento en el sitio menos indicado (a veces a once grados bajo cero o a cuarenta sobre cero), mientras que uno se las tenía que arreglar como podía! «¡Eh, Jacobo! ¡Mira esto!», y se ponía a torear sobre las chapas.
Un día que ejecutaba un lance de torero sobre un andamio —para el tonto deleite de los demás trabajadores—, me lo quedé mirando con un odio atroz; deseaba con todas mis fuerzas (en realidad, era una orden suprema) que se cayera, que se venciera la puta chapa o que resbalase… Y así fue. El espectáculo duró apenas unos segundos; un lado de la chapa cedió y el Santiago quedó colgando de su correaje de seguridad. Aquello elevó una sarta de júbilo entre los presentes; el tonto del Santiago festejó su buena suerte, pendiendo en el andamio. Pero yo estaba seguro de que aquello no pararía ahí, pues maldije con todo mi ser la sonrisa de triunfo que se dibujó en su rostro. Mi odio y mis órdenes de que la correa cediera se habían tornado tan fuertes que el arnés se partió, soltando al Santiago, que cayó de más de veinte metros de altura.
Nadie pudo explicarse aquello. Solo yo, oculto en un rincón, era consciente de que, simplemente, había obedecido una orden mía.
El impacto resultó mortal. Entre los escombros y la grava
