style="font-size:15px;"> • После того, как они закончили заниматься любовью, она с грустью подумала: “Пчелки и те дольше опыляют цветочки”.
«Вы старше моего папы и чуть моложе моего дедушки»
• Она умерла в тот же день, когда родилась.
«Подкова»
• В слезах мужчин столько щемящей боли и удивительной нежности, что это невозможно выразить словами, потому что слов таких для мужчин еще не придумали. «Когда мужчинам плакать можно»
• Будем дружить или, может быть, сразу?
«Лукавство женской наивности»
• Он был за границей, но не приехать на похороны друга не мог – ведь такое случается раз в жизни.
«Завидная дружба»
А, например, эти строки из стихотворения, не вошедшего в сборник, родились после того, как набрел на фразу Хорхе Борхеса «Жизнь есть сон, снящийся Богу».
Мне приснилось, что ты мама наших маленьких детей, Тех, которые жить могут только в нашем с тобой сне.
Стихи
Отдельно хотел бы остановиться на стихах. Как понимаете, профессиональный графоман не может не попробовать себя и в рифме. Признаюсь, я прекрасно осознаю свое место в русской поэзии, однако, время от времени стихосложением тоже увлекаюсь. Особенно, когда мне кажется, что все ранее написанное мной, можно уместить в нескольких стихотворных строках. Например, когда писал заметку об иллюзиях в любви, появились эти рифмы, после чего заметку сжег:
Ты придумала меня
Умным, нежным и красивым.
Расписала чувствами
Мой характер сильным.
А когда расстались мы,
Образ мой слезами смыла.
Тот, что был в твоей любви
Сильным, но таким ранимым.
Кстати, сочинил это, как хорошо помню, днем – пришла мысль, сел за компьютер и записал. Но есть и другие стихи, которые снятся по ночам. С ними все сложнее. Нужно заставить себя включить свет, отыскать, чем записать, и успеть запечатлеть их в письме, пока они не уснули вместе с тобой. И вот эти стихи, которые рождаются и живут во снах – самые коварные.
В них слова так плавно складываются в цельное законченное стихотворение, такое красивое, порой гениальное, а просыпаешься – и все! Оно рассыпается на отдельные строки, порой пустые, корявые, и ты не можешь понять, неужели такое могло казаться талантливым. И даже не можешь вспомнить, как во сне тебе удавалось из них склеивать «гениальные вирши».
Вот и на днях в очередной раз проснулся среди ночи от того, что в спящей голове моей активно зашевелилась рифма, которая часа два не давала заснуть, настойчиво требуя сотворить из нее стихотворение. К утру я сдался, и вот что получилось. Понимаю, что на грани (писал-то спросонья), тем не менее:
ОН – Меня влечет любовь четвертого размера
И метр семьдесят высоких стройных чувств,
И даже разум шестьдесят на девяносто…
Все
