ввожу слова. Т9 я не пользуюсь – не люблю его дурацкие подсказки.
«Хочется осмыслить произошедшее утром. Возникло необъяснимое чувство дежавю. Тому причиной ряд странностей. Странности я именно ощутил – кожей, нервами. Сейчас пробую выразить словами. Итак… Первое. На меня странно смотрели. Не на меня, это не я вызвал подозрение. Оценивали мой телефон. Телефон самый обычный, к слову».
А вот и «шестерка». Я заполняю страничку электронного дневника – нет, не школьного – скорее, блокнота для заметок. Смартфон тем и дорог мне, что заменяет все. И дневник для размышлений, и ненужные вопросы к попутчикам на остановке – есть транспортное приложение. И необходимость заходить в места общепита или толкаться в очередях в кассу (одну из шести) тоже отпала сама собой – заказываю доставку на дом по пути с работы и нередко сталкиваюсь с курьером прямо у подъезда. И общение с друзьями – можно не тратить время на встречи и пустые разговоры. Перекидываюсь короткими – живой? И я живой. И лады.
Вскакиваю в трамвай. Прячусь в углубление на задней площадке и продолжаю набирать фразы.
«Второе. О чем подумал утром возле „Буквоеда“. Пелевинская книженция „Generation П“ перестала будоражить умы лет десять назад. Наскучила. А вышла-то сама книга в 1999… Почему тогда преподавательского вида мужички взахлеб обсуждали ее как новинку? А почему преподавательского? Да потому что такими умными предложениями не иначе как филологи изъясняются. Хм. Да и женщина совсем уж странно сказала – куплю, говорит, книгу. Ну, ладно. Допустим, любителей подышать свежими бумажными страничками и сейчас хватает. Скажем, приятель мой. Написал и издал книгу. Роман. Так штук двадцать его книг разошлись сразу в бумажном виде. Желающие купить знакомые застенчиво признавались – любят шуршать страницами, загибать их, украдкой вдыхать запах краски. Ладно. Я у него купил электронную версию. Дешевле и удобнее. Мой мир – у меня в кармане».
Трамвай шатает, меня прижимает к поручню, и становится больно плечу. Вглядываюсь в темноту за окнами. «Лексусы», «Ауди», «Тойоты», «Ниссаны» ползут вдоль трамвайных путей, тычут друг в друга фарами, недовольно сигналят и огрызаются стоп-сигналами.
Метро. Сейчас люди войдут. Точно. У «Горьковской» вваливается толпа. Женщины с пакетами из магазинов. Бабушки с внуками из садов. Я потому и спешу занять нишу возле задней двери, где меня никто не станет дергать с просьбой «Приложите, пожалуйста!» и пинать острыми углами сумок. Да и в телефоне можно спокойно писать – никто не толкнет.
«Третье. Совсем уж необъяснимое. Ларьки у метро. Жуткий привет концу девяностых. Губернатор дал разрешение торговать в этих жестяных коробках?! С трудом верится. Самострой?»
Наконец все занимают места согласно возрасту и степени усталости. Трамвай трогается. Я не верю своим глазам. Летающая тарелка «Горьковской» коричневеет в светодиодных отблесках. И только. Никакого ржавого признака начала двухтысячных. Площадка
