что он буквально выдавливает из себя слова.
– Я потерял контроль.
– Так я и думал. То есть подозревал. Вещь ведь неординарная, если не невероятная… Весь?
– Почти. Кроме пограничного. Да и там еле держусь.
– И давно?
– С первой минуты. Никогда, ни с кем, ни трезвым, ни пьяным не терял, а тут… Притронулся, и все. – Он помолчал и добавил очень тихо, обращаясь то ли к Поэту, то ли к себе: – Это прикосновение словно до сих пор у меня в руках…
– Ты слишком долго ждал, – констатировал Поэт. – Несколько месяцев?
– Год.
– Год?! Каким образом? Ты же попал на Землю не так давно.
– Это началось не на Земле. Еще здесь. – Маран усмехнулся в ответ на изумленный возглас Поэта. – Не буквально. На орбитальной станции. Я оказался там после налета на визор-центр, если ты помнишь. И столкнулся с ней. Она прилетела с отцом, у нее закончился контракт в университете, где она до того работала, и… Впрочем, неважно. Это все равно случилось бы. Рано или поздно. Судьба.
– Но у вас ничего не было?
– Нет.
– Почему?
– Странный вопрос. Она улетела домой.
– Сразу?
– Нет. Через какое-то время.
– И ты не мог…
– Нет.
– Врешь. Чтобы ты не мог добиться женщины, которую захотел? Не верю.
– Я не хотел. Не хотел добиваться, я имею в виду.
– Почему?
– Были причины.
– Какие?
– Неважно. Были. Можешь мне поверить.
– Ладно, если неважно, не говори. Значит, с ней – нет. И вообще ни с кем?
– Не сказал бы. Наоборот. Я перепробовал половину профессионалок Бакны, чтобы от этого отвязаться. С нулевым результатом. Потом, правда, действительно никого не было, и довольно долго. Месяцев десять.
– Многовато. Палевая?
– Палевая и до.
– Перебор, конечно, серьезный. Даже если просто так, и то отвести трудно. А когда еще на уме определенная женщина… Но ведь вы вместе уже декад пять или шесть. Ты мог бы в какой-то степени прийти в себя.
– Мог бы, – вздохнул Маран.
– Ну тут есть только один выход. Сброс.
– Нет.
– Почему? Время еще есть. Астролет ведь улетает только завтра утром. По-моему будет и рейс орбитолета. Отправь Мита и Дину с Даном и останься.
– Нет.
– Но почему?
– Не хочу. Мне это противно.
– Скажи-ка! – протянул Поэт удивленно. – Какие-то земные у тебя стали понятия. Но ты же не землянин. Что тут такого? В конце концов, ей необязательно знать.
– Дело не в ней. Не только в ней. Я сам не хочу. Да и… Раз уж мне вздумалось сделать своей земную женщину, должен же я считаться с ее нормами.
– Но и она с твоими! У них там нет таких проблем. Не забудь, об этом я знаю больше твоего,
