Я не Шардон! Я Миша!
– Да, это уж точно, – хмыкнул Блот. – Он такие тупые вопросы вряд ли б догадался задавать. Тролли берут плату за пропуск людей. У тролля на нашем пути плата семнадцать бухтей. Но все тролли любят вирсов. У них очень нежное мясо. Всем на болотах известно, что в округе живёт крупная семья вирсов. Именно поэтому староста и не дал нам еды. Ты думаешь, я для себя еду просил? Для себя бесполезно. Для тролля. Я попытаюсь договориться с троллем на одного вирса. Если он не согласится, то останется либо вернуться на болота, либо ловить столько вирсов, сколько скажет тролль.
Я почесал затылок. Понятия не имею, как выглядят местные тролли. Через что они пропускают. Почему взимают плату едой и вирсами. Единственное, что понял, «Бухтя» – это какая-то местная мера веса.
Какое-то время шли молча. Один раз отдохнули под разлапистым деревом – просто посидели минут десять-пятнадцать. Мешок у меня Блот забрал. Вирс в нём по-прежнему сидел тихо. Прямо идеальное животное для перевозки. Появись такие в нашем мире, моментально стали бы модными. Гламурные дамы бы их носили на руках, предварительно лишив способности плеваться паралитическим ядом.
Спустя ещё час мы встретили небольшую речку, из которой вначале напились, затем перешли вброд. Солнце опускалось к горизонту крайне медленно. Из-за монотонности время тянулось.
Ближе к вечеру мы услышали перестук копыт. Затем увидели облако пыли, в котором различили двух всадников.
– А вот и патруль, – сообщил попутчик.
Облако пыли быстро приближалось. Вскоре я смог рассмотреть животных, на которых передвигались стражи. С первого взгляда – лошади. С сокращением расстояния отчётливей проступали подробности. Например, отсутствие хвоста, клыки на верхней челюсти, слишком длинные, даже для лошади, ноги и непонятный бугор на грудине.
Всадники начали замедляться и остановились рядом, обдав нас волной пыли и запахом пота от лошадей (если их, конечно, можно так назвать).
– Что, орки, порубить вас? – предложил усатый страж.
Его молодой коллега весело хихикнул и потянулся за мечом.
– У нас есть подорожная! – поспешно сообщил Блот.
Он отдал нашу подорожную усатому стражу. Его молодой коллега с видимым сожалением убрал руку от меча. Объехал нас со спины. Я позвоночником чувствовал его колючий взгляд.
Усатый долго изучал наши бумаги. Даже понюхал – всячески проверяя на подлинность.
– Можете продолжить путь, орки, – вернул он нам бумаги.
Когда мы вновь двинулись в путь, то я первым делом спросил:
– Почему он назвал нас «орками»?
– А кем? – спутник спрятал бумаги в нагрудный карман.
– Ну, там… заключёнными, – предположил я. – Зеками. Каторжанами. Арестантами. Или…
– Мы – орки, – перебил Блот. – Ты точно откуда-то не отсюда, – сказал он. – Ты, может быть, ещё спросишь, откуда растут деревья?
– Из земли, это я
