месяца свободы. Осень.
Я иду под водопадом сентября. Тот срывается с небес на блестящий вечерними огнями город, пытаясь смыть весь его глянец. Но город от этого становится лишь краше: без мейк-апа он вновь обретает невинность, вся наросшая за годы короста порочности отшелушивается, смывается в водостоки, и мой преображённый сити ласкает взгляд мокрой наготой.
Дождь меня не трогает – купол зонта оказывается надёжным укрытием. В наушниках надрывается Макс Корж, рассказывает о верной дружбе. И я полностью согласен с Максом – шагаю в направлении кальянной, где, как всегда, зависают мои друзья. После утомительного рабочего дня я, весь пропахший офисом, рад вновь нырнуть в свою компанию, в смех, шутки, братские похлопывания по плечам и приторно-сладкий дым.
Перешагивая воду, текущую по продавленной тысячами колёс колее, перехожу на светофоре. Прохожих почти нет: всех вдруг куда-то смыло. Лишь один силуэт впереди. Сквозь мишуру дождя можно различить: идёт девушка. Быстрым шагом, обхватив себя руками. Даже отсюда видно, как она продрогла.
– М-да, – говорю себе и, ускорив шаг, догоняю прохожую, продолжаю двигаться с ней рядом. Моего зонта как раз хватает на двоих.
Девушка, похоже, в глубокой задумчивости – замечает меня только тогда, когда почувствовала: вода больше не хлещет по её подрагивающим с каждым шагом плечам.
– Извините, – начинаю я, не понимая, за что извиняюсь. – Что же вы так, льёт же, как из лейки…
Её настороженный взгляд сменяется интересом.
– Спасибо, – говорит она. – Оставила зонт дома, к сожалению.
– А я не забыл. К счастью.
Девушка улыбается:
– М-м…
Я спрашиваю:
– Куда вам?
– До остановки, вон той, – кивает, указывая подбородком.
– Сильно замерзли?
– Да нет. – Она ёжится, продолжая держать руками ускользающее тепло собственного тела.
Я ловлю на себе быстрый взгляд в миг, когда наконец решаюсь разглядеть лицо девушки. Симпатичная. Глаза, чуть размытые от дождя, подведены чёрным. Зелёные. Грустные. Что же случилось? Почему такая задумчивая? Кто обидел?
Слова сами слетают с губ:
– Может, в кафе зайдём? Отогреетесь, кофе попьёте.
Девушка вновь настораживается:
– Нет. Я – домой. – И немного погодя добавляет: – Спасибо вам.
Встаём, молчим.
– Какой автобус? – Я смотрю куда-то в сторону: неловко разглядывать незнакомую девушку, находясь так близко к ней. А её взгляд устремлён вдаль на силуэт чего-то приближающегося, громоздкого, светящего витражными окнами.
– Девятнадцать.
– Этот? – Замечаю табличку на боку подъезжающего автобуса. Глупый вопрос.
– Да. – Девушка выходит из-под зонта и на секунду вновь оказывается под дождём. Даже не обернувшись, заскакивает
