центры. Женщины, как носительницы праны, давно освоили эту практику, а поэтому мужчины, как «короли логики», несут свои миры к ногам тех, которым этого даром не надо, но нужны, напротив, вполне конкретные вещи – деньги и устроенный быт. Ну, и кто-то, кто был бы рядом. На всякий случай. Чтобы было! А потому, по возможности, незаметный и подкаблучный. Ну и конечно, кундалини – это святое. «Милый догадайся, чего я сейчас хочу и мне тоже, пожалуйста, объясни», – ангельским пением раздалось где-то в районе моей Муладхары. Пока я по частям проснулся окончательно – с корабля в реал. И, как выяснилось впоследствии, лучше бы я этого не делал.
– Что это здесь валяется? – вновь обретя дар речи, спросила меня она.
– Мой БВМ, Богатый Внутренний Мир, в смысле…
– Котик, «БВМ» – не «БМВ». Давай-ка ты лучше отнесёшь это в подвал, в сарай или сразу в мусорный контейнер?
Утром особенно бросается в глаза парадоксальность жизни. Зачем ей мой Целый Мир, пускай даже несомненно богатый и ещё несколько минут назад бывший исключительно внутренним! Что ей с ним делать? «Тьфу!» Но по утрам мне, совсем не хочется с кем-либо разговаривать, хотя моя работа состоит главным образом из рукотворчества и словоблудия. Я могу сколь угодно долго поддерживать разговор на любую заданную мне тему – но не хочу. Ну, как «на любую»… Беседа с каким-нибудь молекулярным биологом или физиком-ядерщиком будет, пожалуй, с моей стороны отдавать дилетантством. Впрочем, это роднит её с каким-либо заутренним разговором с женщиной. Своего рода поддавки, гандикап, но всё же.
– Представляешь, стою я на остановке, вся такая «дольче-габбана», и вдруг передо мной, как лист перед травой, с визгом тормозит белый лакшери-внедорожник. Опускается стекло: «Садись!» Смотрю на то, что там сидит: бесформенный моллюск в раковине на вырост. «Зачем?» – интересуюсь. – «Подвезу». – «Спасибо, мне в другую сторону». – «Я развернусь». – «Всё равно…». – «Да пошла ты! Шлюха, бл…!» И срывается с места, оставив от себя запах горелой резины в воздухе и чёрный автограф протекторов на асфальте. И эти люди будут ещё что-то бубнить мне про «женскую логику»!
– Во внедорожниках должны ездить настоящие мужики, а не… то, что в них обычно ездит и уж, тем более, не хрупкие барышни, – невпопад отвечаю я. – Барышня за рулём такого монстра производит впечатление чего-то недозволенного, это почти как откровенная киносцена на глазах у почтенной публики.
– Ну и кто теперь поверит, что мы бедные?
Всё, взрыв мозга, «Милая, о чём ты?», ведь я ещё не налил себе даже вторую кружку кофе.
Впрочем, вернёмся к тем, которым и в Целом Мире чего-то не хватает. Они самоотверженно принимаются это «чего-то» мастерить из подножного корма (зачёркнуто, исправлено: «материала»), изводя себя и близких своими муками творчества. В основном себя. «Я его слепила из того, что было…» Сами создают себе Луну-с-неба, Аленький Цветочек и прочее «То-Чего-На-Белом-Свете-И-Вообще-Не-Может-Быть»,
