на ходу меня, как аромат моего одеколона: тела переместились, а шлейф остался.
Моя душа, конечно, тоже движется вслед телу, влекомая потоком поднимаемого мной ветра, но гораздо-гораздо медленнее. Замечаю это каждый раз, прибывая в конечный пункт любого своего маршрута: весь первый день не могу отделаться от ощущения, по факту в комплекте с чемоданом прибыло только тело физическое. Тело, которое принято называть астральным, пока задерживается. Вокруг меня бродит масса биороботов, за спиной которых потихоньку нарастает гул сонма бесхозных заблудившихся душ, мечущихся в пространстве в поисках какого-либо пристанища. Растерянных, а от того временами забредающих перевести дух не туда, совлекшись и оправившись, наскоро протерев запотевшие очки, спрашивающих друг у друга, не видел ли кто взъерошенного мужчину средних лет с тёмными кругами хронического недосыпа вокруг глаз цвета любимого напитка или хрупкую женщину в тяжёлых доспехах неженского стоицизма…
Вдруг откуда-то сверху солнечным светом льётся: «Эй, балет! Галоп-алле! / Мне тридцать лет неполных. / Я стою и на краю / Стою, пою: «Подсолнух…» Узок круг тех, кто поставит подсолнух в свой букет. Страшно далеки они от народа, традиционно предпочитающего всесезонные розы. В лучшем случае подсолнух высадят в палисаднике, чтобы любоваться им из окошка. Но и там я буду хорош… Есть такое старинное, почти забытое слово: вчуже. То есть со стороны, где-то у других. В соседнем огороде. Так вот, подсолнухи обычно любят вчуже. Слишком крупные для изысканных букетов и вазонов. Неудобные. Вызывающие… Что, впрочем, никому не мешает с удовольствием вкушать производимые ими елей и мёд. Как и столкнувшиеся несколько раз кряду души знакомятся и завязывают отношения, чтобы, позже, воссоединившись со своими телами, вносить в них смятение непрошенными мыслями, дежавю и парадоксальными сновидениями. Как земля, покрытая цветущими подсолнечными полями – гигантских разметов дискотечный шар, вращающийся под тёмными сводами неба. Как игра в «Мутабор»…
Под вечер ко мне в очередной походят и жарким шёпотом щекочат ухо: «Знаете, здесь неподалёку случайно обнаружена душа мужчины, отставшая на стойке регистрации в аэропорту отправления. Могу вернуть за небольшое вознаграждение. Не интересуетесь?»… Я вроде бы всё это время живу, но в только режиме автопилота, выполняя исключительно стандартные протоколы. «Надо же, как интересно получилось», – нарастяг, взамен «Возможно, вы ошиблись» говорят мои губы в ответ, зная, что путь к сердцу мужчины лежит через винно-водочный магазин. Маршрут к сердцу женщины пролегает примерно там же, но, эпическая сила! Внезапно наши траектории пересекаются, хотя я не пью, и путь к моему сердцу заказан.
Нет безвыходных положений, есть безвыходные люди. К исходу суток моя душа наконец воссоединяется с телом и восстанавливается свойственная мне способность к нестандартным действиям. Вероятно, к творчеству.
«Эй,
