Название:
Автор:
Жанр:
Серия:
Издательство:
Выпивший Сельчанин пожаловался: «Вчера моему старшему пацану родственники жены подарили конструктор. Я было попытался его собрать, да не сумел». «А там… в коробке… разве никаких схем и рисунков… не было?» – расчленяя фразы на паузы, во время которых едва удавалось подавить рвотный рефлекс, уставился на него красными как у рака глазами Мужичок Навеселе. Выпивший Сельчанин почесал затылок и ответил: «А я не искал, может, они там лежат. Мне тогда почему-то подумалось, что дело тут в чём-то другом. Просто, мы, взрослые, не понимаем детских развлечений потому, что выросли из них, как из старых штанов. У нас голова уже по-другому соображает. Взять хотя бы мою жену. У неё мыслительный механизм тоже непонятный какой-то. Недавно, наконец-таки, сдала на права, села за руль и заявляет: „Я на большой скорости боюсь ездить!“ При этом разгоняется до 80 км/ч, цепляется за руль мёртвой хваткой и закрывает глаза. Как такое понять? Я, когда сидел рядом с ней, на переднем сиденье, чуть от страха в штаны не наложил!» «А я уж-ж-же налож-ж-жил и ник-к-кому об этом не сказ-з-зал!» – раздался из угла барного помещения возглас Непросыхающего Алкоголика, поднявшего указательный палец кверху, по направлению к висевшей на потолке тускло светящейся лампочке. Усилием воли Мужичок Навеселе попытался переварить услышанное, но справился с этой задачей лишь частично. «Жена… говоришь, – отозвался он, – у меня тоже… есть. В конце каждого месяца требует: „Давай деньги! Я их положу на счёт в банке! А не то ты всё пропьёшь…“ А я их не пропиваю… я их вкладываю в себя… у меня организм тоже, как банка… вмещает… почти всё, что ему дашь. А если вкладываю в него слишком много… вот этих капиталов, – и он жестом указал на кружку пива, – то он их потом возвращает… с процентами…» «А моя б-б-банка уже дав-в-вно прохуд-д-дилась! – прохрипел Непросыхающий Алкоголик. – Но со с-с-стороны не з-з-заметно, пр-р-равда?» «Еще как заметно, – отозвался Выпивший Сельчанин, – я тебя трезвого уже лет десять не видел». «Ну… хорошо… допустим… можно бросить пить, – вмешался Мужичок Навеселе. – А смысл-то какой? Что от этого… жизнь станет лучше?» «Нет, наверное», – серьёзным тоном отозвался Выпивший Сельчанин. «Ну… станет у нас больше этого… как его… свободного времени, – продолжил своё философское рассуждение Мужичок Навеселе. – И что? Что… с ним делать-то? На что… его тратить? Помогать жене… по хозяйству? Выносить мусор… три раза в день? Читать… познавательную литературу? Играть в эти… как их там называют… шахматы?» «Н-да, – в глубокой задумчивости произнёс Выпивший Сельчанин, – если взглянуть на вещи с такого ракурса, то перспектива вырисовывается нерадужная. Тогда уж лучше пить!» «А я уж-ж-же дав-в-вно это п-п-понял! – отозвался Непросыхающий Алкоголик. – Но мн-н-ногие мне не вер-р-рят! Поч-ч-чти ник-к-кто! Ол-л-лухи, ядрё-ё-ёна кор-р-рень!»
Когда мужское население Перепёлок начинало говорить на какую-нибудь тему принципиального характера,
