волосам цвета пшеницы.
– Не бери на свой счёт. Он просто псих. До завтра.
– Ага.
Выхожу из здания, и теперь спешить уже некуда. Отвратительный день. Пешком дохожу до квартиры Дугласа и первым делом принимаю душ. Отмывшись, начинаю прибираться и складывать одежду в пакеты, чтобы отнести вниз, в химчистку. Завершив с уборкой, читаю снова список запрещённых продуктов. А чем ему петрушка не угодила? Она же вкусная. И такой скудный выбор пожеланий. Мясо и ещё раз стейк.
В семь за собранной спортивной сумкой заходит шофёр, это значит, что Дуглас идёт в спортзал. После него он вернётся, примет душ и будет опять искать недочёты в приготовлении стейка. Но я не говорил, что являюсь поваром от Бога. Я просто готовлю из того, что есть. Да и то нечасто.
И всё же, как бы я ни старался вести себя так, словно ничего не произошло, но волнуюсь. Прокрутив в голове минувшие события, радуюсь тому, что одержал хоть и небольшую, но победу. Я отстоял себя. Ужасно, конечно, что я показываю свой страх Дугласу. Мне стыдно за это, и никакое лечение здесь не поможет. Смотрю прямо страху в пасть.
В который раз протираю стол, осматриваю приборы и меняю их на более чистые, как мне кажется. Стою по стойке «смирно», ожидая, когда он придёт. Я не позволю себе допустить новую ошибку.
***
– Добрый вечер, мистер Бейкер. Ваш ужин готов. Стейк прожарки «Медиум». Картофель. Соус из томатов. И на десерт ягодное парфе, – выпаливаю я.
Дуглас даже не смотрит на меня. Проходит мимо, хлопая дверью.
Замечательно. Вчера он сразу сел ужинать. Сегодня, видимо, пребывает в плохом настроении. А когда оно у него было другим?
Если честно, то я уже сомневаюсь, так ли не прав был Эдди. Что-то мне не нравится ни ночь за окном, ни аура в этой квартире, ни сам Дуглас Бейкер, ни то, как он ведёт себя с людьми. Но я же уверял, что знаю, на что шёл, так? Так. Вот я тряпка.
Прождав пятнадцать минут, направляюсь к спальне Дугласа и стучу в дверь.
– Сэр, вы будете ужинать? Мясо уже остыло, и я боюсь, что…
Замолкаю, когда дверь распахивается перед носом.
– Ужин готов, – тихо повторяю, смотря в полные ярости глаза. Что снова не так-то?
– Твои жареные подошвы я жрать не собираюсь. Пошёл на хер.
Дверь хлопает. Озадаченно смотрю на неё. Дверь опять открывается через секунду.
– Ты меня бесишь, – выплёвывает Дуглас, вновь хлопая дверью.
– Эм…
Я даже не знаю, как реагировать. Почему мне смешно? Хрюкаю и кашляю, прочищая горло.
– Ты в порядке? – интересуюсь я.
Дверь открывается.
– А я, блять, выгляжу так, как будто в порядке? – рычит он.
– Ну, если хочешь честно, то выглядишь ты так постоянно, поэтому не могу ответить на данный вопрос корректно, чтобы не задеть твоих чувств. Ужин уже готов, и сегодня я старался. Я, правда, извиняюсь, что так получилось днём, и я…
– Блять,
