сюда! – крикнул он.
Макрон спешно подошел, по пути оглядывая палубу.
– Похоже, хороший тут был бой, – сказал он.
– Не бой, а бойня. Но мы нашли одного выжившего, – ответил Катон, показывая на рваные раны в ладонях мужчины. – Гвоздем к мачте прибили.
– Гадость, – тихо присвистнув, сказал Макрон. – Зачем им это было делать?
– Могу предположить. Нужен был свидетель. Такой, чтобы прожил достаточно, чтобы рассказать о случившемся.
Подбежал хирург с корабля Катона, с солдатской сумкой, в которой лежали мази и бинты. Встал на колени рядом с уцелевшим, нашел пульс, оглядел его.
– Очень плох, командир. Вряд ли я смогу ему помочь, – сказал он.
– Ладно. Тогда надо все выяснить, пока не поздно, – ответил Катон, наклоняясь к мужчине. – Как твое имя, моряк? – тихо спросил он, говоря ему прямо в ухо.
– Мене… Менелай, – тихо прохрипел моряк.
– Слушай меня, Менелай. Ты серьезно ранен. Возможно, не выживешь. Если ты умрешь, то, думаю, тебе бы хотелось, чтобы твоя смерть была отмщена. Так что скажи, кто это сделал? Ты сказал, римляне. Что это значит? Пираты-римляне?
– Нет… – шепотом ответил моряк. Пробормотал что-то еще, слово, которое Катон не разобрал.
– Что?
– Он сказал что-то вроде «короб», – предположил Макрон. – Чушь. Что еще за короб?
Катон похолодел, поняв, что хотел сказать моряк.
– Корабль, да, так ведь? На вас напал военный корабль?
Моряк кивнул и облизнул губы.
– Приказали остановиться… сказали, что проверят груз… начали убивать нас… беспощадно. – Нахмурился, вспоминая. – Он оставил меня в живых… сказал, чтобы я запомнил его имя… поставили меня к мачте, заставили поднять руки.
В уголке глаза моряка блеснула слеза и скатилась по скуле на ухо.
– Как его звали? – тихо, но настойчиво спросил Катон. – Скажи его имя.
Моряк мгновение молчал, потом его губы снова зашевелились.
– Цент… центурион Макрон.
Префект выпрямился и посмотрел на друга. Тот ошеломленно мотнул головой.
– Что за чушь он несет?
Катон пожал плечами и снова поглядел на моряка.
– Ты уверен? Ты уверен, что он назвался Макроном?
Моряк кивнул.
– Макрон… так зовут этого ублюдка… заставил меня повторить, чтобы я не забыл… центурион Макрон. – Лицо моряка скривилось от боли.
– Командир, – вмешался хирург. – Надо убрать его с солнечного света. На «Себек», в трюм. Там я им займусь.
– Хорошо. Делай все, что сможешь, – ответил Катон, опуская голову моряка на палубу и вставая.
Хирург подозвал четверых морских пехотинцев и приказал как можно аккуратнее поднять моряка с палубы. Катон смотрел, как его несут к трапу, а потом повернулся к Макрону.
– Странно, как
