unos treinta minutos, a veces hasta una hora. Entraba por la puerta trasera, me sentaba en la veranda de una de las habitaciones y leía el periódico mientras tomaba un té frío de cebada servido por la señora. Cuando cogía el diario entre mis manos, el viento soplaba sacudiendo las hojas. A cuatro metros de la veranda, en medio de la yerba verde, fluía un riachuelo de aguas cristalinas. Un camino estrecho corría junto al riachuelo, y todas las mañanas por aquel camino pasaba un muchacho en bicicleta que repartía leche. Cada vez que pasaba nos daba los buenos días. A esa misma hora, una mujer joven venía siempre a recoger medicamentos. Tenía puesto un vestido de verano, ligero, y unos zuecos. Parecía una persona aseada y la había visto reírse varias veces con el médico en la sala de consulta. En ocasiones, él la acompañaba hasta la entrada y casi siempre la alentaba diciendo: “Señora, ya falta poco. No se preocupe”.
Un día, la mujer del médico me explicó el significado de aquel asunto. La joven era la esposa de un maestro de primaria que había enfermado de los pulmones hacía tres años. En estos meses el maestro había mejorado de manera notoria gracias al tratamiento del médico, pero éste le había prohibido a la mujer cualquier tipo de relación íntima con su marido, ya que se encontraba en la etapa más importante de la medicación. La mujer siguió al pie de la letra las indicaciones del doctor, sin embargo, de vez en cuando se quejaba de forma lastimosa y preguntaba hasta cuándo duraría la prohibición. Cada vez que eso sucedía, el médico la alentaba diciéndole, “Señora, ya falta poco”, sin mostrar ningún indicio de compasión.
Al finalizar agosto, fui testigo de un hecho admirable. Una mañana, mientras leía el periódico en la veranda de la casa del médico, su mujer, que estaba sentada a mi lado, me susurró en voz baja: “Mire, parece muy feliz”.
Levanté el rostro. En el estrecho camino de enfrente se distinguía una figura con un vestido ligero, de verano, que parecía flotar en el aire. Y hacía girar con rapidez una sombrilla blanca.
“Hoy en la mañana le concedieron finalmente permiso”, susurró de nuevo la mujer del médico.
Es fácil decirlo, pero tres años es un período muy largo. Yo estaba conmovido. Ha pasado el tiempo y todavía me sigue pareciendo muy bella la imagen de la mujer perdiéndose en la lejanía. Aquello había sido obra de la esposa del médico.
(Título original: “Mangan”, 1938)
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