suave, pero distinto al que usaba con sus pacientes. Un tono sólo para ella.
—¿Puedo?— ella levantó las cejas, con un cigarro entre los dedos.
—Puedes, pero siéntate.
Se sentó. Encendió el cigarro.
—¿Por cuál empiezo?
Ella se encogió de hombros. Un aria de Puccini se alzó desde la radio. Raúl tomó el primer cuaderno. Tenía trozos de papel atorados en el espiral.
—¿Arrancaste hojas?
—No, así están todos.
Raúl hojeó buscando fechas.
—No hay referencias para las entradas y tampoco están en orden. Parece que escribía en una libreta primero y luego saltaba a otras— el humo escapando de su boca, junto con las palabras.
—¿Y cómo va a saber Gilberto qué va primero y qué va después?
—Él estuvo ahí. Además todo es empezar… Lee.
Raúl alcanzó su vaso, dio dos tragos más y empezó a leer en voz alta:
No quería levantar la cabeza.
Necesitaba imaginar que no estaba ahí.
En esa sala de maternidad.
Que en lugar de la pared de cristal había otro pasillo.
Conectado a otro pasillo. Y a otro.
Apreté los párpados y volví a abrirlos.
El cunero siguió ahí.
Las camitas de plástico transparente con bultos que respiraban siguieron ahí.
Toqué la pared de vidrio con los dedos abiertos, poco a poco cerrándolos.
Miré mi mano.
Nada más que mi mano.
Hasta que las camitas de plástico y los bultos dejaron de existir.
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