глаза свои прищурив,Смотрело вслед мне горько чудо
И крикнуло оно внезапно:
«Ты всё равно придёшь обратно!»
Я улыбнулся – знаю, грешен —
Смешной попытке этой тщетной.
Ушёл тропою вольной ветра
От ссор, обид и от измены.
Забыл о вешнем чуде вскоре,
Не ощутив ни капли горя.
Ну, а когда назад вернулся,
Припомнились мне вдруг минуты,
Что с чудом вместе проводили,
Пока едины сердцем были.
Решил сходить я в гости к чуду —
Отговорили меня люди,
Сказали: «Будет только хуже.
Ты не ходи – поверь, не нужно.
Теперь сидит оно и плачет,
В ладошке слёзы робко прячет.
Всё оттого, что не сумело
Не потерять то, что имело».
«К чёрту любовь! Лучше быть равнодушным…»
К чёрту любовь! Лучше быть равнодушным…
Ран незаживших следы по живому
Штопать холодного сердца иглою,
Горькие строки весельем нарушить.
Глупо смеяться над этим, возможно…
Может, и правы поэты былые —
Кто не любил, тот не жил. Но, родные,
Жить с незажившими ранами тошно!
Нет, ремесло избираю иное —
Злую иронию, сладость проклятий,
Мёртвость цинизма изящных заклятий.
Мой эгоизм мне дороже любови.
«А, может, Бог – он среди нас…»
«What if God was one of us?
Just a slob like one of us
Just a stranger on the bus
Tryin’ to make his way home?»
Joan Osborne. «One of us»
А, может, Бог – он среди нас
Всё бродит, память потерявший?
Утрачен и забыт. А в небесах
Раздрай и беспорядок, дикий шабаш.
И ангелы давно все сбились с ног —
Всё ищут безуспешно господина.
А тот страдает и чего-то ждёт,
Не соблазнившись равнодушьем мнимым.
Заплачет мир от новости такой —
И бросятся искать среди соседей Бога.
Да вот же он! Ан нет, какой-то злой,
А тот – плешивый, этот – слишком скромный.
Вот и живём без Бога в небесах —
Лишь молимся, но некому молиться.
И нет царя всё так же в головах,
Всё так же нет желанья измениться…
Калика
Жить с душою нараспашку,
Куковать в чужом жилище,
По земле бродить каликой,
Скоморохом и бродяжкой.
«Как тебе не надоело?! —
Спросит кто-то шибко светлый:
Оставайся – хмельно, хлебно
И уютно, пусть и в клетке».
От таких бегу вприпрыжку,
Спотыкаясь на ухабах.
Добряки не понимают,
Что не набиваю шишки
Постоянной неудачи,
А живу простым бродяжкой
Я с душою нараспашку,
Так как не могу иначе…
Монолог
