у ведьмы в шкафу весь изглоданный крысой скелет.Я уже не уйду – не хочу искать лучшего крова!
Я уже не хочу, сорвав ногти, менять свой тотем…
Мне здесь так хорошо… я душою и сердцем здоровый —
Я рождён для таких, умиляемых сердцем, Богем…
25. 02. 2019г. г. Шахты
Куда вы удалились?
Я грызу карандаш! – Аж пищит он, что я трудоголик!
Но так думал лишь он… остальные слепы и глухи…
Но в мой сон пришёл Хрен, и сказал: «Ты браток алкоголик,
А этил твой из слов… и ты их называешь стихи!
Одеваешь очки, украшаешь запястье браслетом,
Морщишь лоб по кривой, чтобы чем-то плеснуть в маету! —
А ведь ты – просто сор! … Но себя называешь поэтом!
Заполняешь пустым, глупым трёпом… свою пустоту.
Если б ты был один, то писал бы уже… чёрт с тобою! —
Как вчерашний плевок тебя б смыли снега и дожди. —
Только вас развелось… ни к труду не готовых… ни к бою,
Как отходов гора! … И хоть реки с морями пруди!
Там где труд для живых – как жуки вы ползком… по пустыням,
Ну, а весь ваш талант – как уставший от жизни верблюд!
Технари ждут тот миг, когда к творчеству зуд ваш остынет,
Чтоб скорее стереть, затоптать ваш вчерашний плевок».
Ах, ты, чёрт побери! Я проснулся, я злюсь, зло балдею!
Как он смеет болтать – подкаблучник! … Задиристый Хрен!
Я – Творец! … Я – Поэт! … Ещё малость и… я озверею,
И я рыкну как лев… когда встану, однажды… с колен…
Ведь, смотрите, как взмыл тот же Пушкин! … И Байрона гений!
Даже Гоголь… и тот! Хоть хозяином был Мёртвых Душ…
Почему же тогда сила наших несчастных творений,
Недостойна руля… не берётся руками за гуж?!
Этот слушало стон, согревая меня, одеяло,
Говорит: «Не кипи… превращается в уксус вино. —
Время добрых интриг из стихов и поэм убежало,
И ушло навсегда… в воровское, с убийством… кино!»…
Что поделаешь, брат! – Перешли мы в быту на консервы,
Часто слушаем мат из красивейших девичьих уст.
И так хочется нам, чтобы кто-то чесал наши нервы,
Вызывал бы волну, из души, наших низменных чувств…
24. 02. 2019г. г. Шахты
Коса и камень
(Герои наших дней)
Он прошёл все круги, много раз был любим,
Мог жалеть, мог напрасно обидеть…
Где-то вёл Сатана, где-то – сам Херувим,
Мог прощать… без причин ненавидеть.
Он не ведал преград, чтоб добиться – Он льстил,
Он бессовестно врал, и по трупам
Как по звёздам ходил, и себе Он простил,
Что смотрел на страдания тупо.
Он имел много жён… и в себя их влюблял,
Но женился всегда для потехи,
А потом, насладившись, их в омут швырял,
Отвечая на слёзы их… смехом.
Но,
