war es gut, die Schädlinge in der Zentrale nicht sofort zu töten, sondern sie zunächst zu beobachten. Vielleicht wussten sie mehr, konnten ihm Informationen geben, auf direktem oder indirektem Weg.
Die Tür öffnete sich nicht automatisch vor ihm, wie er es von damals gewohnt war. Also streckte er die Hand aus und berührte den Öffnungsmechanismus.
Erschrocken riss er die Hand zurück. Schmerz pochte in den Fingerkuppen. Die Sensorfläche war ... eiskalt. Seine Finger waren blitzartig festgefroren. Hautfetzen klebten daran.
Und es wurde immer kälter.
»MIKRU-JON!«, rief er nun doch in den Raum. »Ich bin dein Pilot, und ich verlange Auskunft! Was geschieht hier?«
Zunächst blieb es still, sekundenlang, dann stand Mikru vor ihm, wieder in Gestalt der blassen, schmächtigen Frau mit den Samtgras-Haaren. »Du bist ein Narr, wenn du ...«
»Du hast mir zu gehorchen!«
»Nein ...« Es klang zögerlich.
»Wo sind wir?«
»Im Kalten Raum!«, schrie sie ihn an, und ihre Worte klirrten wie Eiswürfel, die jemand durcheinanderwirbelte.
Mikru kam näher und hob die Hände. Die Finger flimmerten. Sie waren nur eine Projektion aus Licht und Energie, keine echte Materie. Anders als er, wie immer es auch dazu gekommen sein mochte.
»Ich verlange, dass du mir gehorchst«, wiederholte der Lare.
Sie hob die Hände, umklammerte seinen Hals.
Er sprengte den Griff ohne große Mühe. »Und ausgerechnet du willst mich töten? MIKRU-JON ist mein Schiff! Ich bin der Pilot!«
Die Schiffsseele lachte und löste sich auf, doch es klang nicht triumphierend.
Sondern verzweifelt.
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