съехал на бок, а платье измято.
– Мира… – каркает экономка, заглядывая в мои глаза своими поблёкшими карими глазами. Добрыми. – Мокрая вся… – её руки трут мои плечи, пока она силится что-то мне сказать, а потом хлюпает носом и бормочет. – Ох…он хочет тебя видеть…девочка моя…
Хмурюсь и смотрю на дверь столовой.
Фати кладёт ладонь мне на щёку, поджав губы, а потом прячет глаза и уходит, опустив голову. Смотрю ей в след хмуро. Смотрю на Максута. Он делает то же самое. Смотрит в след экономке. Потом смотрит на меня.
Помедлив, иду в столовую.
Мой муж сидит на своём месте, как всегда обложенный документами. В рубашке без галстука, а волосы зачёсаны назад. Чёрные и гладкие. Лицо сосредоточенное и…хмурое. Его локоть стоит на столе, пальцы прикрывают губы и заросший щетиной подбородок.
Смотрю на него, уронив руки вдоль тела.
Он не побрился, отмечаю отстранённо.
Милена что-то активно печатает в ноутбуке.
Всё как всегда.
Будто я не умерла в том парке сегодня ночью.
Марат поднимает глаза и откладывает документы. Не спуская с меня глаз, велит помощнице:
– Милена, выйди.
Та мгновенно встаёт и направляется к двери, бросив на меня быстрый любопытный взгляд. Отхожу в сторону, пропуская её, а потом иду к фуршетному столу, на котором стоит еда.
Чувствую на себя его взгляд. С ним всегда так. Я чувствую его присутствие, будто он касается кожи. Когда мы поженились…я не могла им надышаться…постоянно брала его за руку, постоянно искала его губы…он позволял и всегда отвечал…я боялась, что он исчезнет, а я проснусь…
Беру тарелку и кладу на неё ломтик бекона и яйцо. Наливаю сок и иду за стол, глядя в пространство.
– В десять приедет твой отец. – Касается меня низкий подхриповатый голос.
Мой отец?
Я не видела отца год. И не хочу видеть.
Опускаюсь на стул и поднимаю на Марата глаза. Он не смотрит на меня. Он смотрит в окно.
Сглатываю, поднося к губам стакан. Пью. Жадно.
Мне это не нравится…то, что он отвернулся.
Молчу, потому что у меня нет сил говорить. Я всю ночь ждала его у озера. Ждала, кипя обидами и ревностью. Ждала и ждала, пока не…уснула.
– Ты возвращаешься к отцу, Мира. – Вдруг шокирует он меня, поворачивая голову.
Смотрит твёрдо и непреклонно в мои глаза своими чёрными глазами, сжимая в кулак ладонь, лежащую на столе.
Роняю стакан на стол, чувствуя, как отнимаются ноги и руки.
Минуту смотрит друг на друга. Мои глаза в панике блуждают по его лицу, в поисках подсказок…
– Ты…дашь мне…развод?.. – Спрашиваю севшим голосом, вдруг наполняясь леденящим страхом.
– Нет, я расторгаю наш брак. – Говорит он, сохраняя каменное выражение на своем красивом (да, красивом!) и таком…отстранённом лице. – И возвращаю тебя отцу.
– Расторгаешь?.. – шепчу, проговаривая
