style="font-size:15px;"> Ведь у неё есть я – и шут и друг,
Который лишнего врагам её не скажет
И не подставит королеву вдруг,
А если что, поправит и подскажет.
О, если б так, я был б шутом всегда!
Но милость королевская проходит,
Как и мои, шутя, идут года
И старый шут когда-нибудь уходит.
Чтоб уступить вновь шутовское место
Другому – королю или шуту.
Я – королеский шут и, если честно —
Кто без меня заполнит пустоту?
Разговор в курилке
– Давайте, мужики, поговорим…
– О выпивке, а может быть, о бабах?
– Мы в выпивке когда-нибудь сгорим…
– А выпить мы пока ещё не слабы!
– Нет, мужики, давайте о другом…
– О жизни что ли? Будь она неладна!
– Нет, мужики, о самом дорогом…
– Всё дорого теперь. Как чёрт от ладана
Бежишь от цен, аж прямо дрожь берёт.
– Эх, мужики, неужто непонятно?
– Понятно всё – проблем невпроворот,
К тому же завтра, говорят, зарплата.
Вот мы гульнём! Гульнём от всей души
И нашим бабам кое-что покажем…
– Эх, мужики…
– Да брось ты, не шурши,
Вот выпьем и полегче станет даже.
…И так всегда. И так везде и всюду:
О женщинах ни слова – словно нет.
Я им ору: Я завтра пить не буду!
– Ну и дурак – послышится в ответ…
Я умер на святую Пасху
Поют в церквах пасхальные стихиры
В них воздают свою любовь Христу,
А я спешу с тоской своей к трактиру,
К стакану прикоснуться, как к кресту.
В безбожии своём себя уверив,
Пьём водку с ней под колокольный звон.
Ведь всё равно любовь давно потеряна,
Душа с похмельем тоже выйдет вон.
Быть может ей покаяться хотелось,
Но я до покаянья не дошёл
И не успел – моё пустое тело
Наряд из вытрезвителя нашёл.
Без денег. Без души. И не опасным,
Как будто я сегодня и не жил.
А вдруг я умер? И на святую Пасху
Сам по себе молитву отслужил.
По дням своим растраченным впустую,
И по любви, не признанной тобой.
И нужен ли такой теперь Христу я?
Как не нужна и мне его любовь…
Он жизнь мне подарил
Мне говорят я по ночам кричу.
Всё может быть. Кричу, но не от страха.
Меня вы не будите, я хочу
В последний раз ещё сходить в атаку.
Чтоб друга защитить от пули
