десять, я всё умею…
Потом уже, лет в двадцать, мыкался в поисках каких-то работ, кто-то на бирже труда вякал, вот, временщиков не хватает, я фыркал презрительно, я что, дерьмо съел, во времени ковыряться?
Две тыщи тридцатый…
…тридцать первый…
…тридцать третий…
На тридцать четвёртом сердце сжало клещами, подкатили спазмы, хотелось тошниться, не тошнилось, лучше бы вывернуло наизнанку, легче бы было…
Снова обожгло щёку, вот с-сука… падаю в снег, ползу, где ты, Витька, или как тебя там, найду, бошку оторву к хренам собачьим…
Натыкаюсь на кого-то, чёрт, сейчас прихлопнет меня как муху.
– Простите… я… мальчика потерял…
Солдат не отвечает, лежит на мёрзлой земле, сжимает винтовку.
– Разрешите… я… пройду?
Молчит. Что он задумал, м-мать его…
– Я… не ваш… я… из прошлого… не из вашего времени…
Осторожно касаюсь его плеча, солдат скатывается вниз по склону.
Ёкает сердце.
Блин, я и забыл, что здесь убивают…
Тридцать пятый год… вот чёрт занёс пацанёнка…
– Лё-оо-о-шь!
Не отвечает. Может, грохнули его уже там, тогда вообще какого я здесь, заворачивать надо… легко сказать, заворачивать, Плато еле-еле виднеется вдали… вот так и теряют дорогу, вот так и остаются здесь… навсегда… пока не пристрелят…
Ползу. Соскальзываю, теряю равновесие, кувыркаюсь по склону, на какие-то доли секунды теряю сознание. Долго не могу выцарапать себя из обморока, сердце мечется в поисках выхода…
Кто-то прыгает на меня, замурзанный солдат, обросший щетиной, заносит клинок… м-мать моя женщина, русским по белому говорят, не ходите на Склон без оружия, да вообще не ходите на Склон, какого хрена вы там забыли-то?
Наши глаза встречаются…
Чёрт, где я видел это лицо…
Где…
– Не узнаёшь? – он смотрит на меня весело, насмешливо.
– Не…
Ёкает сердце.
Узнаю…
Редкий случай, даже не знаю, к чему он, к счастью, или к беде. Нет, вроде как встреча с самим собой не предвещает ничего хорошего, так все хронологи говорят… хронологи… хренологи…
Расходимся. Сейчас бы поболтать, перекинуться парой слов, что, да как, да ты тут как, да какими судьбами… только нельзя. Так можно и всю историю шиворот-навыворот повернуть…
Расходимся. Бегу дальше, в темноту, натыкаюсь ещё на кого-то, бью – больно, сильно…
– У-у-у, за что?
Обиженный детский голосочек, а, вот ты где, Минька, или как тебя там…
– Дяденька, я из прошлого…
– Ага, знаю… пошли.
– Дяденька, да я…
– Да ты, ты… айда уже… домой…
– Пус-ти-те…
– Ты чё, парень? Во время своё не хочешь?
Смотрит
