оттенкамимоих губных помад…
а знаешь, чего мне
сейчас больше
всего хочется?
сидеть с тобой
на подоконнике
и пить весну из
бутылки с названием
«Лимонад»…
этюд для флейты
разреши
еще случиться
полнолунию с нами.
на оставленном,
млечно – облачном
серебре.
я молюсь
снегу, летящему
на наши головы.
это же так
здорово —
держать твои руки
сквозь
застывшее утро
мелодией флейты
под распятой луной
в ноябре.
творчество. небо номер девять
постоянна лишь мантра шамана.
да и это, скорее, спорно…
собранные по микронам звуки
раскрываются орхидеями
скромными.
прячутся.
незавершенностью мелодии
рвет струну скрипачка.
в корабли превращаются здания.
от любви до сердца
такие огромные расстояния.
земля тянется к звездам
ветками деревьев.
осень приходит
перевернутым океаном
без волн, без дна
без пределов.
весомость жажды,
философия глубины.
творчество.
небо
под номером девять…
мотыльками
маю тебя,
качаю.
ветром несу
по краю.
знаю,
необитаем
остров,
чуть ближе
к раю…
стань моим
светлым маем.
именем,
пониманием,
нежностью
обретаемой
стань.
гранями
очертаний.
каплей росы
в бокале.
нитями, лепестками
выстлана наша
ткань.
бежевая льняная…
мы еще не пропали
хрупкими мотыльками.
все по тому же
краю
шепотом наших тайн.
маю тебя,
вдыхаю…
ромашковое
мне уже не вспомнить
ни цвета,
ни запаха
души летящей,
поперек распаханной.
знать бы, полюбить бы,
порасспрашивать
те шаги уходящие,
облака падающие
в поле ромашковое…
август сворачивает
в цветные рулоны
самолеты, перроны,
моих почтальонов,
синих птиц на фоне
асфальтовых луж.
полюбить бы еще.
вспомнить.
разглядеть бы
в улицах,
лицах знакомых
полеты.
желто-белых
ромашковых
