взрослый, Глеб, тебе тринадцать, нельзя дурачиться, будто первоклассник!»
Угу, директор уже вызывала его на прошлой неделе – после того как математичка Анна Сергеевна села на хлопушку. Но ведь сама же села! Я ее не заставлял. А визгу было на всю школу – хуже, чем если б математичка увидала живоглота у себя в кабинете.
Подумаешь, одна маленькая хлопушка, которая чисто случайно оказалась на ее стуле. Конечно, она этого не ожидала. Но ведь если б ожидала – согласитесь, было бы не так смешно.
И стоило вообще волноваться? Это ведь не артефакт – безвредная штуковина, похожая на петарду. Даже лучше, чем петарда, – абсолютно безопасная. Конечно, более громкая – хотя еще неизвестно, кто громче – хлопушка или Анна Сергеевна?
Целый день потом звенело в ушах…
В этот раз – звона нет. Только голова слегка болит. И память наконец-то распахивает скрипучую дверцу.
Да, папа, в этот раз мы не трогали математичку…
Почти одновременно с грохотом хлопушки что-то вспыхнуло вверху и опрокинуло меня в темноту.
«Пузырь сработал – от звуковой волны…» – буднично констатирует сознание. И умолкает, опять проваливаясь в забытье.
Неизвестно, сколько это длится. Я открываю глаза оттого, что кто-то тормошит меня за плечо:
– Проснись, Глеб!
Поворачиваю голову, кругом – белизна. Это стены? Не выходит толком рассмотреть – все расплывается перед глазами. Но сейчас мне лучше, намного. Голова прошла… Лежу на чем-то мягком… Кровать? Я что, угодил в больницу?
Кто-то рядом продолжает трясти меня за плечо:
– Глеб, ты что, меня не узнаешь?
Голос вроде знакомый, только лицо нельзя различить сквозь застилающую взгляд пелену.
– Привет… А ты…
– Это ж я – Андрюха!
– Угу, – слабо киваю. И в мозгах будто ржавые шестеренки проворачиваются: «Какой еще Андрюха? Одноклассник? Сосед по больничной палате?»
– Значит, не узнал, – грустно качает он головой.
Я растерянно моргаю. Пелена редеет, а шестеренки в мозгах делают поворот.
– Почему ж не узнал… – Я вздрагиваю.
Он пытливо смотрит мне в глаза:
– Много лет прошло, да, Глеб?
– Много, – выдавливаю в ответ. Теперь я действительно вспомнил, где видел это лицо. Но в тот, последний раз – оно было бледное, как вечернее небо, почти серое…
– Спасибо, что тогда вернулся, – говорит он.
А я молчу. Потому что слишком хорошо помню тело, завернутое в грязную рогожу. Помню торчащую из-под рогожи руку – холодную, как лед. И, как наяву, вижу четвертую от дороги могилу – на новом поселковом кладбище…
– Ты изменился, – говорит он.
– А ты – нет…
Он слабо усмехается:
– До сих пор таскаешь товар из Зоны и бегаешь от полицаев?
– До сих пор, – бормочу я.
– Стал настоящим трикстером?
– Не
