что это я.
Это кто-то, кто отвоёвывает моё тело. Тело медиума, что раньше латал дыры, через которые из низшего астрала просачивались демонические существа. А теперь защита между мирами рвётся моими руками. Мои руки впускают тех, с кем с трудом справляется пограничный отряд. Какая ирония! Только вместо смеха меня сжимает от ужаса и рыданий, что никак не вырвутся слезами из проклятого тела.
Я пытаюсь отвлечься, пытаюсь спастись от себя воспоминаниями, которые призываю вспышками светлого, прекрасного, что ещё теплится внутри. Пытаюсь воскресить и прокрутить до мельчайших подробностей, чтобы не потерять. Как будто это последнее, что есть я настоящая.
Вот аэропорт. Воздух заполнен солнцем. Мне двадцать. Так мы знакомы с Патриком уже… семь лет? Как будто всё произошло совсем недавно. Всего же три. Я ощущаю эти семь лет вдвое короче, но даты говорят другое. Как могло так скомкаться время?
Стой… стой! Аэропорт. Кофе. Безумно хочется кофе. До прилёта американца почти полчаса, а я зачем-то залезла на каблуки. Лаковые красные туфли, джинсы дудочки и белая блузка. Кудри, которыми я безумно гордилась, всегда распущены. Одной уверенности в собственной неподражаемости хватало, чтобы покорить любого мужчину. Сейчас при тех же слагаемых я вызывала только жалость.
Сердце сжало. Аэропорт! Возвращаю себя за столик кофейни с огромным бумажным стаканом капучино с дополнительным эспрессо. Бариста тогда странно глянул, но выполнил мой каприз без единого вопроса.
Я представляю, каким он будет, маг-американец по имени Патрик. Фантазия рисует высокого, поджарого мужчину в тонкой футболке и джинсах, конечно же, со знойным взглядом. В голове статичная картинка, одна из тех, какими переполнялись журналы с кинозвёздами из периода моего только-только зарождающегося интереса к противоположному полу.
Выпив едва ли половину лошадиной порции кофе, благодарю себя, что завела будильник, услужливо напомнивший о времени. Гордо вскинув голову и предвкушая скорую встречу, направляюсь к залу прилёта. Я жду совсем недолго. Мне не нужны фото или приметы. Достаточно быть той, кто я есть с рождения. Пока маг, почувствовавший медиума, стоит передо мной с широкой улыбкой, не зная, что говорить, я сверяю его с фантазиями. На Патрике шоколадного цвета кофта, чёрные волосы лежат безумными волнами (через пару недель я пойму, что это его привычный вид и самолёт совсем ни при чём), открытый синий взгляд до наивности искренен. Ну хотя бы джинсы совпали. Ну что ж, я медиум, а не предсказатель.
– Я нужен кофе, – изрекает он спустя неловкую паузу после приветствия и знакомства.
Молча протягиваю бумажный стакан, глядя с любопытством. Я давлю смех из-за его русского, но не даю веселью отразиться на моём лице. Я потом объясню ему, как комически он исказил смыслы, спустя пару месяцев, кажется, когда ему станет интересно моё первое впечатление от его нелепого появления. А сейчас, в зале прилёта, Патрик приподнимает удивлённо бровь и принимает стакан. Он отпивает и, с трудом проглатывая, возвращает. На лице его отражается страдание.
