для семьи главной гаванью стала,Она и сейчас, как маяк, перед нами горит:
И детям, и внукам дали знаний немало
МГУ и МИФИ, а мне – славный НИИИТ.
Все так, и счастливее быть не могло бы!
Вращается глобус, вращается глобус…
И жизнь продолжается в ритме весеннем,
И все увлекательней, и все интересней,
И стихи набухают, как почки сирени.
Еще впереди моя главная песня
О том, что сбылось и что сбыться могло бы…
Вращается глобус, вращается глобус!
Владимир Украинский
Родился в 1943 г. в Приморском крае.
Окончил Владимирский политехнический институт. Служил в ракетных войсках. Трудиться начал в НИИ Московской области. Работает зам. ген. директора. Проживает в Красноармейске.
Стихи начал писать в 1960 г., продолжал в армии.
Сейчас публикуется в сборниках Российского союза писателей, издательств «Спутник+», «Не секретно», в антологиях и альманахах «Литературная Евразия», «Классика Жанра», «Dovlatoff» Издательского дома Максима Бурдина и в сборнике «Отражение. XXI век» издательства И СП.
Финалист литературных премий «Поэт года», «Георгиевская лента», им. Сергея Есенина «Русь моя», конкурса «Герои Великой Победы».
Лауреат Пушкинской премии РСП (2019 г.).
Член Российского союза писателей.
Пластинки Высоцкого
На грампластиночный прилавок
Выбрасывал Апрелевский завод
Три-пять миньонов как подарок —
Побаловать Высоцким наш народ.
Они мгновенно разлетались
Среди занявших очередь вчера,
И радиолы надрывались
Из окон хриплым голосом с утра.
Не прятались слова в квартире,
Аккорды струн на улицу текли
Про «…лягте на пол – три-четыре»,
Про нечисть, скалолазку, корабли…
И пусть верха из Минкультуры
Репертуар цедили решетом,
Перехитрив надзор цензуры,
Высоцкий заходил к нам в каждый дом.
Тираж рентгеновских пластинок
«На ребрах» – самиздата высший класс,
От музыки подпольный рынок
Другим Высоцким радовал не раз.
Здесь волк – сквозь ряд флажков запретный,
Здесь колеи законы – не указ,
Здесь Мао и Большой Каретный,
Тайга, напарник и заглохший МАЗ.
Пусть записи не очень чисты
И хрипота от этого сильней —
Ведь и аккорды гитариста,
И честный голос Родины моей
Нес правду в будни человека,
Будил от спячки, от тумана взор,
И песней на стремнине века
Поэт открыл нам жизнь без ширм и шор.
Под три аккорда
Под три аккорда на гитаре,
Добавив в голос хрипоту,
Мы в уличном репертуаре
Взрывали ритмом песню ту,
Которая струной срывала
С сердец и нервов пелену,
Нам в души
