Стихотворения. Глеб Пудов

      Давно божественный глагол,

      давно до слуха не касался,

      и своенравный тот орёл

      уже давно не пробуждался.

      Что ж делать? Речью неискусной

      занять свой ум мне не дано

      (и дальше надо бы «искусство» —

      да надоело уж оно).

      Не дуэлянт, не Марс пехотный

      владыка Феб, а господин

      всех тех, кто радостно, охотно,

      с собой лукавит до седин;

      всех тех, измученных судьбой,

      кто средь людей, как эмигранты

      с другой планеты; кто строкой

      своей желает оккупантом

      чужой души усталой быть

      (а коль не выйдет – им прослыть).

      Хотел из слов привычных сотворить

      певец тщедушный звучную октаву21,

      и, подкрепив свою младую прыть

      у злой цыганки купленной отравой,

      за дело принялся. Слова на «ить»,

      на «ать» в строку весёлою оравой

      полезли. И глаголов этих стать

      умела рифме лестное сказать.

      А время шло стремительной стопой:

      то приближалось, то опять надолго

      вспять уходило, чтобы за собой

      погасших дней событья, звуки, толки

      увлечь. Так расшалившийся прибой

      то шум поднимет, то опять примолкнет.

      Поэт же рифмы в строчках выводил,

      пока я вам о волнах говорил.

      Предлоги, запятые в кружевной

      платок сцеплялись тонкими руками

      (вернее, только правою рукой,

      ещё вернее, – грязными перстами).

      Поток филологический рекой

      струился, соревнуясь с берегами,

      ведь муза удивительно щедра

      тогда к певцу тщедушному была.

      Итак, желанью муз не вопреки

      к Парнасу сделаны ступени. Волей

      поэта против прежних не узки,

      совсем наоборот, и, – того боле, —

      круты, блестящи. Пусть теперь Зои—

      лы стих поэта именуют голым.

      О, критик строгий, вовсе не легко

      из спиц прогнивших сделать колесо!

      Я больше не раб твой, стих!

      Не гребец на пиратской галере!

      Ничто в незаконных твоих

      словесах не приводит к вере

      в человека, правду, добро,

      красоту, – только темы да еры.

      Прощай. Спасибо за то,

      что меня на проклятой галере

      не засёк, не сгноил, не убил,

      пусть в жизни сделал прореху.

      Прощай же. Исчез я, убыл,

      дезертировал, бросил, уехал.

      – «Согласен, грешу мелкотемьем,

      я б даже сказал, к микротемам

      влеченье питаю, и тем я

      чуть

Скачать книгу