в своём окрасе и временами её грациозность и даже ласковое шипение завораживают и гипнотизируют, но укус этой красотки смертелен, поэтому лучше держаться от неё подальше. Так Саша и делал, наблюдая этот ядовито-яркий мир, через идеально прозрачное окно и иногда из рук Вождя.
Было и ещё одно обстоятельство, которое не давало впасть в хандру его поэтической натуре. Возбуждённый, готовый в любую минуту сорваться в пропасть разум требовал предмета отвлечения, и этим предметом явилась сестра по имени Анна, та самая «Девушка в штанах». Он с нетерпением ждал её прихода и уже загодя закатывал правый рукав больничной рубахи для ежедневной процедуры, которую она с ним проводила.
– Уже готовы? – улыбалась сестра, идеальной формы губками, чуть подкачанными силиконом.
– Я в вашей бескрайней власти, – страстно шептал Поэт, протягивая обнажённую руку, тем временем, как его пылающие глаза заползали под белую блузку и сдёргивали заветные штаны.
Пока ангел в штанах больно сдавливал его руку, надетым на неё матерчатым рукавом, Саша уже набросал в голове очередной стих.
«Её глаза горят, как фианиты,
Улыбка нежно с пухлых губ слетает,
А носик маленький булавкой золотой прошитый,
И вену дева острым мне клинком пронзает.
Готов я пасть от рук красотки нежной,
В обличье странном , словно юные кадеты,
Я с радостью приму любые муки.
От девушки в штаны одетой…»
– Красиво! – Сестра кокетливо сверкнула глазками, когда Поэт закончил. – Ваше?
– Нет, ваше! Это вам…– улыбнулся Поэт. – Осталось лишь записать…
– Уже записано! – рявкнул я, демонстрируя свой телефон сладкой парочке.
Поэт вздрогнул и обернулся, словно не ожидал, что кроме него и его пассии в помещении находится ещё кто-то.
– Здесь есть устройство…ммм…механизм, который записывает…ммм…как же вам…ну который может сохранять в памяти вашу речь. Теперь это здесь – я щёлкнул пальцем по пластиковому экрану. – Хотите послушать?
Я простодушно улыбнулся, протягивая Поэту телефон, но его лицо сейчас не выражало ничего, кроме недовольства.
«Засунь свою диковину себе в чресла и не мешай» – говорил его похолодевший взгляд.
В очередной раз я понял, что совершил идиотский поступок, и сейчас своими действиями увеличиваю дистанцию между собой и потенциальным объектом.
Но уже вскоре Поэт сам почувствовал необходимость во мне. Его творческая натура наконец-то нашла объект вдохновения и теперь, кроме созерцания видов в окне и потолочных светильников, он нашёл занятие, которое поглотило его полностью.
Поэт писал. А что ещё делать поэту, как не писать? Он быстро освоил шариковое перо и днями напролёт что-то строчил в своём
