уже пережил,
Седой и беззубый поручик —
Всё, что от судьбы заслужил.
Осталась лишь память – на память,
Чтоб жить было чуть веселей.
И сны – а в них снится упрямо
Какой то советский «старлей».
Но он для меня не прохожий,
Я чувствую, что мне он свой,
Такой на кого-то похожий,
Такой же седой и живой.
Знакомые в снах перегоны…
А, может быть, я – это ты?
Такие же, вроде, погоны
И те же на них три звезды.
Выходит, прожили недаром,
Теперь не разлить нас водой…
– Какой же, поручик, ты старый!
– И ты, вижу, не молодой!
На старом кладбище
Мы с Вами, милый граф, однофамильцы-
Вы, граф, поручик, я – старший лейтенант,
Но, думаю, что Вы не удивились бы,
Что я, как Вы, был в молодости франт.
Жаль только по балам, как Вы, не ездил,
Я просто в ваше время не попал.
Хоть я и жил, как в детстве Вы, в уезде,
Мой папа был, увы, не генерал.
Но я, как Вы, был тоже за границей
И мне Берлин был домом, Вам – Париж,
Но почему ж мне время ваше снится,
А остаётся с Вами только лишь.
Не зря ж нас общий век объединяет:
В нём жили Вы, и я в нём жил потом.
Но мы, увы, не встретились. Бывает!
Хотя всегда мечтали об одном.
Мечтали об одном и том же доме,
О небе в златоглавых куполах.
Как много, граф, мы с Вами оба помним —
Крах революций, много, много плах…
Не потому ль мы с Вами так похожи,
Вы граф – Шувалов, и я им тоже был,
Не графом пусть – Шуваловым Серёжей
И до сих пор об этом не забыл.
Простите, граф, в друзья не набиваюсь,
И титул Ваш мне вовсе ни к чему.
Я только лишь себя понять стараюсь:
Пусть я ни граф. И всё же, почему?
Но просыпаюсь снова без ответа,
В надежде, что расскажете потом,
А Вы зачем то тем далёким летом
Уснули навсегда здесь под крестом…
Туман
Обманом ложь покрыта как туманом
И в том тумане вновь один бреду
И правду среди лжи, среди обмана
И в этот раз навряд ли я найду.
Всё затянуло пеленой забвения,
Что было и что будет, может быть,
И даже те счастливые мгновения,
Которые пытаюсь не забыть.
Но даже в них не нахожу утехи я,
Выходит, и они всё та же ложь.
И прошлые
