росою выпавший хрусталь.
Бежим туда, где всё так просто,
где время скачет налегке.
Где все ответы на вопросы,
живут в кристальном роднике.
Где накрываясь тёплой шалью,
в сиянье солнечных лучей,
мы всё на свете понимали
и знали, что всего важней.
Что забываются обиды,
а хлеб – конечно пополам.
А друга – это очевидно,
определяют по делам.
Что будет день и будет вечер,
и снова утро, наконец.
И мы бежим ему на встречу,
в страну ликующих сердец.
ноябрь 2018
С тишиной говорить…
Нет, не ночь, а ждущая в ней тишина –
как отрицание, как неприятие.
По четырём направленьям распятия,
перекрёсток дорожного полотна.
В раздумьях лицом и душой на восток,
на кротко алеющий край горизонта.
Молитвою в небо, пронзительно звонко –
ах, вот бы туда… Вот бы смог… Вот бы смог.
Скитаясь, на север уйдут облака,
стирая телами лик чёрного неба.
За пепельной этой волною ах, мне бы…
Там верно… Там верно мои берега.
А птицы на юг за извечной весной.
Паря невесомо, легко, опьянённо.
Ах, мне бы… Ах, мне бы, вот так – окрылённым,
не ведая тяжести больше земной.
Но ночь утонув в перламутре зори,
уходит в четвёртое измерение.
Уходит на запад с последним сомненьем,
оставив меня с тишиной говорить.
И как же непросто себе признаваться,
что там, куда каждая манит дорога,
я буду лишь гость у чужого порога.
Жалея, что сил не хватило остаться.
А этот стук колёс…
В пылающий рассвет
уходят поезда,
вагонами судьбы,
забыв дела и споры.
И в небе тет-а-тет
попутная звезда,
горит с тобой на ты,
дорожным семафором.
А этот стук колёс,
а этот проводник,
который заглянул
в глаза, и улыбнулся.
И просто чай принёс,
а поезд напрямик,
через плацкартный гул
к рассвету протянулся.
И утро не спеша
распахнутым окном,
и запахом цветов,
и ароматом чая,
как добрая душа
напомнит о земном,
из самых лучших слов
поэму сочиняя.
В романтику дорог
увозят нас мечты,
Вагонами
