усмехнулся я. – Знаешь, что мы нашли у боевиков? Зенитные комплексы! По нашей «вертушке» долбанули. Не попали, правда. Ещё одна странность – у них была карта Генштаба Минобороны РФ с грифом «Секретно»! Откуда карта? Кто-то продал?
– Предатели продали! – возмущенно сказал Мамыров.
– Хорошо что напомнил! – воскликнул я шепотом. – Я ведь писал о таком же предательстве. В Старгополе, штабе пограничного округа, сидел скромный прапорщик-картограф, и скромно продавал топографические карты Чечни, со всеми обозначениями – засад и всего прочего. Продавал секреты прапор, а предателем стал я, рассказавший в «гражданской» газете о предательстве.
– А нам не доводили об этом! – удивленно сказал капитан.
– И моя родная газета, «Граница», тоже не опубликовала! Редактор мой, Личман, наотрез отказался печатать. Мол, позор погранвойскам это. Моральный дух солдат упадет, бл..дь!
Мамыров поцокал языком и начал вглядываться в очертания мрачных холодных чёрных скал:
– Лежат там наши ребята!
Приподнявшись, я стал внимательно, до рези в глазах, вглядываться в место недавнего боя.
– Ладыгин – где-то там. Там же – погибший солдат. Утром забрать надо! – вздохнул я.
И вдруг увидел, что над местом боя поднимаются в чёрное небо, прямо к звёздам, бледные столбы света.
Я протёр глаза: «Что такое?! Привидения?»
Опять всмотрелся.
Белые столбы не исчезали.
– Капитан! – толкнул я Мамырова. – Посмотри! Видишь свет?
– Где? – насторожился Мамыров. – Может, «бойки» идут?
– Да нет! Из земли в небо столбы света видишь? Слабые, но видны? Или нет ничего?
Капитан всмотрелся:
– Точно! Есть! Так! Раз, два, ещё два! А что это?
– Б..дь, мистика! Наверное, души убитых в небо поднимаются!
Мамыров ущипнул себя, затем потёр ладонями лицо:
– Точно! Но почему всё это видно? Так не может быть!
Помолчав с минуту, он грустно сказал:
– Мы с тобой тоже могли там лежать. Слава Аллаху, живы остались. Давай спать! Утром опять бой!
«Вот нервы! Настоящий джигит!» – подумал я уважительно.
А сам по-прежнему не мог уснуть.
Чуть закрою глаза, сразу вижу своего деда Петра в 1942 году. В ровной, как стол, калмыцкой степи на него неумолимо прёт страшная махина танка. Прёт прямо по мелким окопчикам, где молча погибают молодые солдаты. Погибают, даже не думая убегать!
А сейчас я, его внук, тоже участвую в реальных боевых действиях. И смерть точно так же, как в 1942 году, кружит над полем боя, собирая свой страшный урожай.
Странные совпадения!
За что такое нашему народу? Точнее, всем нашим народам. Что за судьба-злодейка наказывает русский люд? Ведь каждое поколение участвует в войне и гибнет непонятно за что.
Но тогда, в 1942 году, фашист наступал. А сейчас чего такое
