нашу Брестскую…
…Мы здесь пока. И вечно будем здесь!
Осталось только верить
Жаль, что Вас нет уже давно в живых,
Зато теперь уже не ноют раны,
А мы Вас помним, как на фото, молодых…
Как не хватает нам, Вас, ветераны!
И кто теперь всем сможет рассказать
О той войне всё, как Вам страшно было…
Как молодым сегодня доказать
То, что не просто ими позабылось…
Они войны не знали никогда,
И, дай им Бог, узнать не доведётся,
Но всё-таки тревожно иногда,
А вдруг и им познать её придётся?
Какой её увидят вдруг они,
Но явно не игрой из интернета…
Вернуть бы их хотя бы в наши дни,
Но только не в далёкое то лето…
Отправить их в окопы, хоть на час,
И дать понюхать пороха и дыма…
Жаль только, что не будет рядом Вас,
В одном строю и тоже молодыми…
Осталось только верить, что страна,
Уже не та, и ждать войны не будет…
А если будет всё-таки война,
То опыт ваш, надеюсь, не забудет…
…А молодых научит жизнь всему
И поумнеть всем поздно или рано…
Когда-нибудь они, даст Бог, поймут,
Что значит стать однажды ветеранами…
С гитарой вместе догорал костёр
Растроена гитара – не в те руки
Она опять попала. Ах, как жаль…
А то бы так бы спела о разлуке
И про свою цыганскую печаль,
Что все бы, её слушая, рыдали,
Вдруг вспомнив и себя и табор свой…
Но почему её другому дали,
К тому же и певец едва живой…
Но, что играть, решала не гитара,
Её же с барахолки принесли,
А ведь была любимой Лаутара,
Пока его в тюрьму не увели…
Теперь она рабыня чьей-то сходки,
Пора теперь учить блатной язык,
А музыкант с нетрезвою походкой,
Гитару взял и тут же сразу сник…
Ей повезло на этот раз, похоже,
Чем так играть, уж лучше ей молчать…
Вот выйдет Лаутар на волю, может,
Тогда уж будет некогда скучать…
Опять вернётся в свой цыганский табор,
Опять найдёт знакомый в нём шатёр…
…Откуда-то дымок повеял слабый —
С гитарой вместе догорал костёр…
Цыганские ночи
Цыганские ночи – жаркий костёр…
Цыганские песни – поём до сих пор…
Цыганские танцы – их помнят глаза…
Цыганские клятвы – творят чудеса…
Цыганочки
